[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

la masse de Helgrind les cachaient à la vue des cavaliers.
De palier en palier, leur progression ralentissait. Accablé de
fatigue, Eragon ne couvrit bientôt plus que de courtes distances
et il peinait à récupérer pendant les pauses. Soulever ne fût-ce
qu’un doigt devenait une tâche aussi exaspérante que
laborieuse. Une douce somnolence l’enveloppait de ses plis
cotonneux, émoussant sa lucidité et ses sensations ; les rochers
les plus durs semblaient aussi moelleux que des coussins pour
ses muscles endoloris.
Enfin, trop épuisé pour amortir le choc, il se laissa tomber
avec sa charge sur le sol aride, brûlé par le soleil. Les bras
bizarrement croisés sous sa poitrine, il resta à plat ventre, fixant
de ses yeux mi-clos les éclats jaunes de citrine enchâssés dans
un petit caillou à deux doigts de son nez. Sloan pesait sur son
dos comme un sac de plomb, chassait l’air de ses bronches et
l’étouffait. Sa vue s’obscurcit comme si le ciel se voilait. Les
battements affaiblis de son cœur s’espaçaient.
Incapable d’articuler une pensée cohérente, Eragon n’en
savait pas moins qu’il allait mourir. Il n’avait pas peur, au
contraire. Dans son infinie lassitude, cette idée le réconfortait
presque ; la mort le libérerait de sa chair malmenée et lui
apporterait le repos éternel.
Un bourdon gros comme le pouce vint survoler sa tête, fit le
tour de son oreille, puis s’intéressa au caillou, dont il palpa les
nodules de citrine d’un jaune aussi éclatant que les chardons qui
étoilaient les pentes des collines. Le corps velu de l’insecte
brillait sous la lumière matinale, chaque poil se détachait avec
une netteté confondante ; le duvet de ses pattes était poudré de
pollen, et le mouvement rapide de ses ailes presque invisibles
produisait un grondement semblable à un roulement de
tambour.
Le bourdon était si présent, si beau, si débordant de vitalité
que son apparition arracha Eragon à son désir de mort. Un
monde qui recelait de pareilles merveilles était un monde où il
faisait bon vivre.
À force de volonté, le jeune Dragonnier dégagea sa main
gauche de dessous son torse pour saisir la tige ligneuse d’un
buisson voisin puis, tel un parasite, une tique, une sangsue, il
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