[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

haricots rouges et de pain attendait Eragon. Après un dîner
frugal, il se lova contre Saphira dans le nid doublé de
couvertures aménagé pour elle. Il préférait cela à la solitude de
son lit. Tandis que la dragonne sombrait dans un profond
sommeil, il regarda les étoiles se lever puis s’éteindre dans le
ciel que baignait le clair de lune, il pensa à Brom, au mystère qui
entourait sa mère. Tard dans la nuit, il glissa dans la transe de
ses rêves éveillés et y retrouva ses parents. Leurs voix étaient
assourdies, à peine audibles ; faute d’entendre ce qu’ils disaient,
il était conscient de leur amour pour lui, de leur fierté. Ce
n’étaient là que des ombres nées de son esprit enfiévré, mais le
souvenir de leur affection l’accompagnerait à jamais.
À l’aube, une jeune servante au corps de liane conduisit
Eragon et Saphira par les sentiers d’Ellesméra jusqu’à la
demeure ancestrale des Valtharos. Tandis qu’ils cheminaient
entre les troncs sombres des tristes pins, ils n’aperçurent que
trois elfes, longues silhouettes gracieuses aux pas silencieux. La
ville semblait étrangement déserte.
« Quand les elfes partent en guerre, observa Saphira, ils ne
laissent pas grand monde derrière eux. »
« Non. »
Le sire Fiolr les attendait dans un hall au plafond voûté
éclairé par des lampes flottantes. Il avait un long visage sévère
aux traits plus anguleux encore que ses pairs, un visage en lame
de couteau, songea Eragon. Sa robe vert et or, dont le col rigide
s’évasait et remontait derrière sa tête, lui donnait l’allure d’un
oiseau exotique. Dans sa main droite, il tenait une baguette de
bois blanc ornée de glyphes empruntés au Liduen Kvaedhí et
couronnée par une perle luminescente.
Le sire Fiolr s’inclina, de même qu’Eragon. Ils échangèrent
les salutations rituelles, et le jeune homme remercia son hôte de
la générosité dont il faisait preuve en l’autorisant à examiner
Támerlein.
— Depuis bien longtemps, cette épée est l’un des trésors les
plus précieux de ma famille, et elle m’est particulièrement
chère. Connais-tu l’histoire de Támerlein, Tueur d’Ombre ?
— Non, Sire.
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