[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

Pendant une demi-heure, Saphira et lui flottèrent au gré du
vent, dans un silence détendu et réconfortant. Eragon se
protégea du froid par un sort inaudible. Enfin, ils étaient seuls
ensemble, seuls comme ils l’avaient été dans la vallée de
Palancar avant que l’Empire vienne troubler leur vie.
Saphira fut la première à parler : « Nous sommes les maîtres
des airs. »
« Ici, nous sommes sur le toit du monde. » Eragon tendit les
bras comme pour toucher les étoiles.
Virant sur la gauche, Saphira prit un courant d’air tiède et
redressa. « Demain, tu vas marier Roran et Katrina. »
« Comme c’est étrange. Étrange que Roran se marie, étrange
que j’officie pour la cérémonie… Roran marié. Je me sens vieillir
rien que d’y penser. Nous qui étions de jeunes garçons il n’y a
pas si longtemps sommes soumis aussi à l’inexorable loi du
temps. Ainsi, les générations se succèdent et, bientôt, nous
enverrons nos enfants de par le monde pour qu’ils
accomplissent les tâches nécessaires. »
« À condition de survivre aux quelques mois à venir. »
« C’est vrai. »
Ils furent ballottés quelques instants dans des turbulences,
puis Saphira le regarda et demanda : « Tu es prêt ? »
« On y va ! »
Ramenant les ailes contre son corps, elle piqua vers le sol à
la vitesse d’une flèche. Eragon riait, ravi par cette sensation
d’apesanteur. Afin de ne pas glisser, il serra les jambes et, dans
un accès de témérité, il lâcha le piquant auquel il se tenait, posa
les mains sur sa tête. Le disque de la Terre tournait au-dessous
d’eux comme une roue en folie tandis que Saphira plongeait en
spirale à une allure vertigineuse. Elle ralentit, cessa ses
rotations, puis elle se retourna et repartit en chute libre sur le
dos.
« Saphira ! » hurla Eragon en lui martelant l’épaule.
Un panache de fumée s’échappa des naseaux de la dragonne.
Elle se remit dans le bon sens et piqua de nouveau, fonçant vers
le sol toujours plus proche. Les oreilles d’Eragon se bouchèrent
avec la pression accrue, ce qui l’obligea à jouer des mâchoires. À
moins de mille pieds du campement des Vardens et à quelques
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