[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

trouva les vestiges d’une route pavée avec des dalles carrées, qui
conduisait aux ruines. Il la suivit tout en s’interrogeant sur ce
mode de construction si différent de ce qu’il avait vu chez les
hommes, les elfes ou les nains.
L’ombre dense des chênes le rafraîchissait tandis qu’il
gravissait la pente. Près du sommet, le sol redevint plat, et le
bois s’ouvrit sur une vaste clairière dans laquelle se dressait une
tour brisée. La base en était large, côtelée comme un tronc
d’arbre. L’édifice montait vers le ciel en rétrécissant sur une
trentaine de pieds pour se terminer en dents de scie irrégulières.
Le haut de la tour s’était effondré et gisait à terre, brisé en des
milliers de fragments.
Dans un élan d’enthousiasme, Eragon songea qu’il était
peut-être tombé par hasard sur un avant-poste des elfes, bâti
longtemps avant la chute des Dragonniers. Aucune autre race
n’avait le savoir-faire ou seulement le désir d’ériger de telles
structures.
C’est alors qu’il remarqua le potager au bout de la clairière.
Un homme y était assis parmi les rangées de plantes, occupé
à désherber un carré de pois gourmands. Invisible dans l’ombre,
son visage tourné vers le sol était prolongé par une barbe grise
si longue qu’elle s’entassait sur ses genoux comme un monceau
de laine à carder.
— Tu viens m’aider à nettoyer ces pois, ou pas ? demanda
l’inconnu sans même lever les yeux. Il y a un repas pour toi si tu
me donnes un coup de main.
Eragon hésita. Puis il réfléchit : pourquoi aurait-il peur d’un
vieil ermite ? Et il alla se présenter :
— Je m’appelle Bergan… Bergan, fils de Garrow.
— Tenga, fils d’Ingvar, grommela le vieillard.
L’armure d’Eragon tinta lorsqu’il posa sa hotte. Pendant une
heure, il travailla en silence avec Tenga. Il n’aurait pas dû
s’attarder autant, mais la tâche lui était agréable et le distrayait
de ses ruminations. Pendant qu’il désherbait, il laissa sa
conscience s’étendre à tous les êtres de la clairière, goûtant la
paix que lui procurait cette sensation de ne faire qu’un avec le
vivant.
Quand ils eurent arraché chaque pied de pourpier, de
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