[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

qu’aux Vardens !
Lorana acquiesça de la tête :
— Peu leur importe. Ils ne s’intéressent qu’à une chose :
causer le plus de dégâts et de souffrance possible avant de
mourir. Ils sont fous, Tueur d’Ombre. Pour le bien de mon
peuple, vous devez empêcher ça.
Elle avait à peine terminé que Saphira se posait sur le
balcon, fracturant la balustrade de sa queue. D’un coup de patte,
elle écarta les volets, brisa l’encadrement de la fenêtre comme
du petit bois, puis elle passa la tête et les épaules à l’intérieur
avec un grondement sonore.
Imperturbables, les magiciens psalmodiaient toujours.
— Dieux du ciel ! lâcha Dame Lorana en agrippant les bras
de son siège.
— Au travail ! lança Eragon.
Brisingr au poing, il marcha vers les magiciens. De son côté,
Saphira s’avança. Et soudain, tout se mit à tourner. De nouveau,
le jeune Dragonnier voyait par les yeux de Glaedr.
Rouge. Noir. Éclairs jaunes. Douleur… Douleur-à-vousscier-les-os.
Au ventre. À l’épaule gauche. Une douleur comme
il n’en avait pas ressenti depuis plus de cent ans. Et
soulagement. Soulagement parce qu’Oromis-le-partenaire-desa-vie
guérissait ses blessures.
Glaedr retrouva son équilibre, regarda Thorn. Le petitmoineau-de-dragon-rouge
était plus vif et plus fort qu’il ne
l’aurait cru. À cause des manipulations de Galbatorix, bien sûr.
Thorn se jeta contre le flanc gauche de Glaedr. Son côté
faible. Celui de sa patte manquante. Ils tournoyaient ensemble,
plongeaient vers le sol-plat-dur-casseur-d’ailes. Le dragon d’or
mordait, griffait de ses pattes arrière, se démenait pour
soumettre le dragonneau.
« Tu ne m’auras pas, poussin. Tu n’étais pas né que j’étais
déjà vieux », s’encouragea-t-il.
Des griffes-poignards-blanches lui lacéraient le flanc, le
ventre. Il donna un coup de queue, et une pique s’enfonça dans
la cuisse de Thorn-aux-longs-Crocs-rageurs. La lutte avait
depuis longtemps épuisé les sorts invisibles qui leur servaient
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