[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

« Attends-moi, Saphira », dit-il en mettant pied à terre.
À son approche, Sloan s’interrompit dans sa tâche et releva
la tête.
— Va-t’en, grommela-t-il de sa voix cassée.
Ne sachant que répondre, Eragon s’arrêta et garda le silence.
Sloan reporta son attention sur son bâton. Remuant les
mâchoires comme s’il mastiquait, il en ôta quelques copeaux de
bois, tapota la racine qui lui servait de siège de la pointe de son
couteau et s’exclama :
— La peste soit de vous tous ! Vous ne pouvez donc pas me
ficher la paix une heure ? Je veux être seul avec mon chagrin. Je
ne veux pas entendre vos bardes et vos ménestrels, et je ne
changerai pas d’avis, même si vous le demandez mille fois. Vat’en
! Et ne m’importune plus !
Le cœur d’Eragon s’emplit de tristesse et de colère. Le
spectacle de cet homme déchu, qu’il avait côtoyé toute son
enfance, qu’il avait craint et détesté, le mettait mal à l’aise.
— Tu ne manques de rien ? s’enquit-il en ancien langage,
d’un ton léger et chantant.
Sloan gronda de dégoût :
— Tu sais que je ne comprends pas ta langue, et je n’ai pas
l’intention de l’apprendre. Tes paroles sont de trop. Si tu ne
daignes pas t’exprimer dans la langue de mon peuple, alors,
tais-toi.
Eragon ne répéta pas sa question dans leur langue
commune. Il ne se retira pas non plus.
Avec un juron, Sloan se remit à la tâche. Tous les deux ou
trois coups de couteau, il tâtait du pouce la surface entaillée
pour s’assurer du progrès de sa sculpture. Quelques minutes
passèrent, puis il reprit d’une voix plus douce :
— Tu avais raison ; mes pensées se calment dès que mes
mains sont occupées. Parfois… parfois, j’en oublie presque ce
que j’ai perdu. Mais les souvenirs reviennent m’accabler, ils
m’étouffent… Je suis content que tu aies affûté la lame. Un
couteau doit toujours être aiguisé.
Eragon l’observa quelques instants encore, puis il alla
rejoindre Saphira et monta en selle.
« Sloan n’a guère changé », remarqua-t-il.
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