[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

D’une bourse de cuir à sa ceinture, Brom sortit sa pipe, la
bourra de cardus et l’alluma en murmurant : « Brisingr ». Il tira
quelques bouffées et reprit :
— Si tu vois ceci, j’espère que tu es en sécurité, heureux, et
que Galbatorix est mort. Je doute cependant que tu vives en
paix, car tu es Dragonnier et un Dragonnier ne trouve pas de
repos tant qu’il existe une injustice dans le pays.
Il secoua la tête en riant, et sa barbe ondula comme de l’eau :
— Ah ! Le temps me manque pour te dire la moitié de ce que
je voudrais te dire ; j’aurais deux fois mon âge actuel avant d’en
avoir terminé. Pour aller au plus court, je vais donc supposer
que Saphira t’a déjà raconté comment j’ai rencontré ta mère,
comment Selena est morte, et ce qui m’a conduit à Carvahall.
J’aurais aimé parler avec toi face à face, Eragon. Peut-être en
aurons-nous encore l’occasion, et Saphira n’aura pas besoin de
te transmettre ce souvenir. Je le souhaite, mais c’est bien peu
probable. Les chagrins de mes années me pèsent et le froid
s’insinue en moi. Je pense deviner pourquoi : parce que c’est à
ton tour de reprendre le flambeau. Il me reste beaucoup à faire.
Si j’y parviens, et je l’espère, c’est pour toi seul, pas pour moi, et
tu brilleras jusqu’à m’éclipser, j’en ai la certitude. Toutefois,
avant que la tombe se referme sur moi, je tenais à t’appeler mon
fils au moins une fois… Mon fils… Depuis toujours, je brûlais de
t’avouer qui j’étais, Eragon. Te regarder grandir a été un plaisir
à nul autre pareil. Une torture aussi, en raison du secret que je
gardais dans mon cœur.
Brom eut alors un rire sans joie :
— En fin de compte, je n’ai pas réussi à te protéger de
l’Empire, hein ? Si tu te demandes aujourd’hui qui est
responsable du meurtre de Garrow, ne cherche pas plus loin, car
tu l’as sous les yeux. C’est le fruit de ma sottise. Jamais je
n’aurais dû retourner à Carvahall. Résultat, Garrow est mort, et
te voilà Dragonnier. Je préfère te prévenir, Eragon, prends
garde à ne pas tomber amoureux de n’importe qui. Le destin
semble porter un intérêt morbide à notre famille.
Il remit sa pipe dans sa bouche, tira dessus et souffla la
fumée blanche sur le côté. L’odeur âcre du cardus emplit les
narines de Saphira.
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