[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

parvenait pas à endiguer l’hémorragie, la terrible hémorragie.
« Glaedr… libère-moi », lui murmura l’elfe en pensée.
Quelques instants plus tard, d’une voix plus faible encore, il
chuchota :
« Ne me pleure pas. »
Et le compagnon de sa vie glissa dans le néant.
Il avait disparu.
Disparu !
DISPARU !
Une brume rouge enveloppa le monde ; elle palpitait au
rythme de son cœur. Déployant ses ailes, il rebroussa chemin,
se mit en quête de Thorn et de son Dragonnier. Ils ne lui
échapperaient pas ; il les rattraperait, les brûlerait, les
mettrait en pièces, les réduirait à rien. Le monde serait
débarrassé d’eux.
Enfin, il vit le petit-moineau-de-dragon-rouge foncer sur
lui ; rugissant de toute la puissance de son chagrin, il redoubla
de vitesse. Thorn s’écarta pour tenter une attaque au flanc.
Trop tard. Glaedr tendit le cou et croqua dans sa queue qu’il
amputa de trois bons pieds. Une fontaine de sang jaillit du
moignon. Avec un cri strident, le dragon rouge se tordit
comme une anguille et se faufila derrière Glaedr, qui amorça
un demi-tour. Plus petit, l’adversaire était plus agile. Le grand
Dragon d’or sentit soudain une vive douleur à la base de son
crâne. Sa vision se brouilla. Puis ce fut le noir.
Où était-il ? Seul.
Il était seul dans les ténèbres.
Seul dans les ténèbres, aveugle, paralysé.
Près de lui, il percevait les consciences d’autres créatures.
Non, ce n’étaient pas Murtagh et Thorn. C’étaient Arya,
Eragon et Saphira.
Alors, il comprit. L’horreur de la situation lui arracha un
hurlement. Il hurla dans le noir, hurla de tout son être sans
discontinuer. Il s’abandonna à son deuil, à sa souffrance. Peu
lui importait l’avenir. Oromis était mort. Il était seul.
Seul !
Dans un brusque sursaut, Eragon revint à lui.
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