[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

— Tu as raison.
Armé de son bâton, Eragon pénétra dans le sombre tunnel. Il
examinait une avancée rocheuse après l’autre, craignant de voir
surgir les Ra’zacs de derrière l’une d’elle. Il marchait à pas de
loup pour ne pas produire d’échos dans le boyau sinueux,
prenant parfois appui sur la paroi gluante pour se stabiliser.
Au bout d’une quarantaine de coudées, les courbes et les
replis du passage leur cachaient l’entrée de la grotte, les
plongeant dans une obscurité telle qu’Eragon lui-même n’y
voyait plus rien.
— Tu n’es peut-être pas comme moi, mais je suis incapable
de me battre dans le noir, murmura Roran.
— Si je conjure de la lumière, les Ra’zacs n’oseront plus
approcher. Ils savent que je connais un sort pour les neutraliser.
Ils se terreront dans leur trou jusqu’à qu’à notre départ. Mieux
vaut les tuer tant que l’occasion s’offre à nous.
— Et qu’est-ce que je fais ? J’ai davantage de chances de me
casser le nez contre un rocher que de débusquer ces maudits
scarabées… Ils sont capables de nous prendre à revers pour
nous poignarder dans le dos.
— Chut… Accroche-toi à ma ceinture et suis-moi. À mon
signal, tu plonges en cas de danger.
Si Eragon n’y voyait pas plus que son cousin, ses autres sens
très aiguisés lui fournissaient une idée assez précise de ce qui
l’entourait. Il n’y aurait péril que si les Ra’zacs attaquaient à
distance, à l’arc par exemple. Il comptait cependant sur la
vivacité de ses réflexes pour les sauver tous deux d’éventuels
projectiles.
Un courant d’air lui effleura la peau. Le flux cessa, puis
s’inversa, sans doute en fonction des variations de la pression
extérieure. Le cycle se répétait à intervalles irréguliers, créant de
légers tourbillons, des remous qui le caressaient, le
chatouillaient.
Sa respiration et celle de Roran semblaient bruyantes
comparées aux sons divers qui se propageaient à travers le
tunnel. Outre leurs souffles haletants, Eragon entendait les
bings, bang, badaboum ponctuels de pierres qui dégringolaient
quelque part dans le dédale des boyaux, les ploc… ploc… ploc
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