[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

moi si vous le pouvez ! Je suis Roran Puissant Marteau et je ne
crains personne !
Il y eut un mouvement vers l’avant. Trois soldats grimpèrent
sur les corps de leurs camarades morts pour échanger des coups
avec lui. Roran esquiva d’un saut de côté, planta sa lance dans la
mâchoire de celui qui se trouvait le plus loin sur sa droite et lui
brisa les dents. Il retira le fer sanglant de la blessure, mit un
genou à terre et empala celui du milieu.
Un choc secoua son épaule gauche. Son bouclier parut
doubler de poids. En se relevant, il vit une lance plantée dedans,
et le dernier des trois soldats qui se précipitait vers lui, l’épée au
poing. Roran leva sa propre lance comme un javelot puis,
voyant l’adversaire hésiter, il lui asséna un coup de pied à
l’entrejambe et l’expédia de vie à trépas. Pendant la pause qui
suivit, il se débarrassa de son bouclier et le jeta avec la lance
fichée dans le bois entre les pieds de ses ennemis pour qu’ils
trébuchent.
D’autres tuniques rouges s’avancèrent, tremblant devant
Roran, son sourire carnassier et sa lance meurtrière. Les
cadavres s’amoncelaient devant lui. Lorsqu’ils lui arrivèrent à
hauteur de la taille, il bondit au sommet du rempart de corps et
y resta. L’avantage que lui procurait cette position dominante
compensait ses difficultés d’équilibre. Il lui était aisé de tuer ses
adversaires tandis qu’ils s’efforçaient de grimper le rejoindre,
butant contre un bras, une jambe, s’enfonçant dans un trou ou
glissant sur la surface lisse d’un pavois.
De son perchoir, il découvrit que le reste des ennemis
s’étaient joints à la mêlée, à l’exception d’une vingtaine qui, à
l’autre bout du village, ferraillaient toujours contre les Vardens
d’Edric et de Sand. Il comprit alors qu’il n’aurait pas de repos
avant que les combats prennent fin.
Au fil de la journée, il récolta une douzaine de blessures,
sans gravité pour la plupart : quelques éraflures à l’avant-bras,
un doigt cassé, une légère entaille au flanc là où un poignard
avait déchiré sa cotte de mailles. Il y en avait aussi de plus
sérieuses. Il était couché sur le tas de cadavres quand un coup
de couteau au jarret le handicapa pour de bon. Peu après, un
costaud dont l’haleine empestait l’oignon et le fromage
- 535 -