[Tome 3] Christopher Paolini - Eragon - Brisingr - Archive-Host

s’effondra sur lui ; dans un dernier sursaut avant de mourir, il
lui planta un trait d’arbalète dans l’épaule. Roran se garda bien
de l’ôter pour ne pas perdre tout son sang. À présent, il ne
pouvait plus lever le bras. La douleur était permanente ; le
moindre mouvement devenait torture mais, s’il ne se démenait
pas, c’en était fait de lui. Alors, il massacrait, ignorant fatigue et
blessures.
Par instant, il était conscient de ses compagnons à ses côtés
ou derrière lui – lorsqu’ils lançaient un javelot ou qu’une épée
jaillissait sur son flanc pour embrocher l’ennemi prêt à lui
fendre le crâne. Le reste du temps, il se battait en solitaire tant
l’espace entre la pile de corps inertes, le chariot renversé et les
murs des maisons était étroit. Sur les toits, les archers qui
n’avaient pas encore épuisé leurs flèches maintenaient un tir
nourri, et les traits empennés de plumes d’oie grises pénétraient
les muscles et les os.
Tard dans la bataille, Roran frappa un soldat de sa lance ;
alors que le fer cognait contre l’armure, la hampe se fendit en
deux entre ses mains. Surpris d’être encore en vie, l’homme
hésita avant de lever son épée. Ce moment de distraction lui fut
fatal. Plongeant sous la lame, Roran récupéra une lance
abandonnée et le tua. Hélas, l’arme de remplacement ne dura
pas deux minutes avant de se briser. Écœuré, il jeta les
morceaux de bois à ses adversaires, prit un bouclier sur un
cadavre et tira son marteau de sa ceinture. Au moins, c’était une
arme sûre qui jamais encore ne l’avait trahi !
L’épuisement se révéla être son ennemi le plus redoutable
quand les derniers rangs ennemis approchèrent. Les hommes
faisaient la queue pour se mesurer à lui l’un après l’autre. Ses
membres lui pesaient, sa vision se brouillait, il manquait d’air,
et pourtant, il trouvait la force de vaincre le suivant. Ses réflexes
étant ralentis, les soldats lui causèrent une foule d’entailles et de
bleus qu’il aurait évités sans peine un peu plus tôt.
Lorsqu’il y eut enfin des pauses entre ces duels et de l’espace
entre ses opposants, il comprit que l’épreuve touchait à sa fin. Il
ne fit pas grâce pour autant aux douze qui restaient. Ils
n’avaient aucune chance de franchir le barrage des Vardens
derrière lui ; cependant, ils ne demandèrent pas merci, ne
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