Péquod

CHAPITRE XIV
Nantucket
Le reste de la traversée se passa sans incident, de sorte
qu’après un excellent voyage nous arrivâmes sains et saufs à
Nantucket.
Nantucket ! Sortez votre carte et regardez-la. Regardez quel
vrai coin du monde elle occupe. Comme elle se tient là, au large,
plus solitaire que le phare d’Eddystone. Regardez-la, un simple
tertre, un bras de sable tout en plage, sans toile de fond. Il y a là
plus de sable que le monde n’en utiliserait, vingt ans durant, en
guise de buvard. Les plaisantins vous diront qu’ils doivent y semer
la mauvaise herbe qui n’y pousse pas toute seule, qu’ils importent
les chardons du Canada, qu’ils doivent faire venir
d’outre-mer un fausset pour boucher un trou dans un baril
d’huile, et que tout bout de bois est solennellement porté à travers
Nantucket, comme à Rome les morceaux de la vraie croix.
Pour se procurer un peu d’ombre en été, les habitants plantent
des faux agarics dans leurs jardins ; un brin d’herbe est une oasis,
trois brins d’herbe découverts au cours d’une journée de
promenade sont une prairie. Ils y portent des chaussures pour
les sables mouvants assez semblables à celles que mettent les
Lapons sur la neige. Ils y sont si bien enfermés, ceinturés, séquestrés
de toute manière, entourés, l’Océan en fait si bien une
île, que des grappes de coquillages adhèrent parfois jusqu’à
leurs chaises et leurs tables comme aux carapaces de tortues de
mer. Toutes ces divagations signifient seulement que Nantucket
n’est pas l’Illinois !
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