Péquod

ferme que sa propre nageoire. Voilà le matériau, et il lança le
réticule sur l’enclume, écoute, forgeron, ce sont là des clous de
fers de chevaux de course.
– Des clous de fers à cheval, sir ? Eh bien, capitaine Achab,
tu as là ce que nous, forgerons, pouvons travailler de meilleur et
de plus robuste.
– Je le sais, vieil homme, ces clous se souderont ensemble
comme avec la colle provenant d’os fondus de meurtriers. Vite !
forge-moi ce harpon. Forge-moi d’abord douze tiges pour son
dard puis enroule et tords et bats ces douze tiges ensemble
comme les fils et torons d’une ligne. Vite ! Je soufflerai le feu.
Lorsque les tiges furent faites, Achab les éprouva une à une
en les enroulant de sa propre main sur une longue et lourde
goupille de fer : « Une paille ! » dit-il en rejetant la dernière.
Retravaille celle-là, Perth. »
Perth s’apprêtait à souder ensemble les douze tiges, lorsque
Achab arrêta sa main en disant qu’il ferait lui-même son fer.
Tandis qu’il frappait sur l’enclume avec un halètement rythmé,
que Perth lui passait les tiges chauffées au rouge et que la forge,
durement poussée, lançait une haute flamme droite, le Parsi
silencieux passa, et inclinant la tête vers le feu, parut attirer sur
ce travail quelque malédiction ou quelque bénédiction. Mais
comme Achab levait les yeux, il s’esquiva.
– Pourquoi ce bouquet d’allumettes soufrées vient-il traîner
par-là autour ? murmura Stubb qui regardait la scène du
gaillard d’avant. Ce Parsi sent le feu comme une amorce, et luimême
dégage l’odeur du bassinet brûlant d’un mousquet.
La tige unique du dard fut terminée enfin et Perth pour la
tremper, la plongea, sifflante, dans un baquet d’eau près de lui,
la vapeur bouillante gicla au visage, penché d’Achab.
– 666 –