Péquod

dit qu’il tirait d’antiques poteries romaines d’une terre grasse
d’Angleterre. L’équipage de sa baleinière tout en l’aidant était
sur des charbons ardents, aussi impatients que des chercheurs
d’or.
Et pendant tout ce temps, les oiseaux sans nombre fondaient
du ciel, plongeaient, criaient et se battaient autour d’eux.
Stubb commençait à être déçu cependant que s’aggravait
l’horrible bouquet lorsque soudain, du sein même de cette pestilence,
s’échappa l’effluve d’un léger parfum qui traversa la marée
de la puanteur sans se laisser submerger, comme au
confluent d’un fleuve les eaux roulent pendant un certain temps
ensemble, sans se mélanger.
– Je l’ai, je l’ai ! s’écria Stubb avec ravissement en frappant
quelque chose dans ce souterrain. Un sac ! un sac !
Laissant tomber sa pelle, il y enfonça ses deux mains et
sortit des poignées d’une matière ressemblant à un brun savon
de Windsor, ou à un fromage marbré qui eût été, de plus, onctueux
et odorant. On l’entamait aisément de l’ongle et il était
d’une nuance allant du jaune au gris cendré. Et ce n’était, mes
amis, ni plus ni moins que de l’ambre valant une guinée d’or
l’once chez n’importe quel apothicaire. La récolte fut de six poignées,
il s’en perdit inévitablement plus que cela dans la mer,
peut-être qu’il y en aurait eu davantage encore à en sortir n’eût
été l’impatience d’Achab qui ordonna à Stubb d’abandonner et
de remonter à bord, faute de quoi le navire lui ferait ses adieux.
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