Péquod

CHAPITRE XXXVII
Au coucher du soleil
(La cabine ; Achab, seul, est assis et regarde au-dehors par les
fenêtres donnant vers l’arrière.)
Quel sillage blanc et trouble je laisse sur mon passage, de
pâles eaux, de plus pâles joues. Les lames envieuses s’enflent
derrière moi pour effacer ma trace. Qu’elles la fassent disparaître,
j’aurai néanmoins passé le premier.
Là-bas déborde la coupe toujours pleine, la vague chaude
rougit comme un vin. Le fil à plomb d’or sonde la mer. Le soleil
qui, lentement, décline depuis le matin achève sa courbe plongeante,
il descend cependant que s’élève mon âme ! Elle peine à
cette montée sans fin. Serait-elle trop lourde, la couronne que je
porte ? Cette couronne de fer des rois lombards ? Elle est pourtant
sertie de pierres précieuses et moi qui la porte je ne puis
voir l’éclat qu’elles jettent au loin, mais je sens obscurément que
cet éblouissement engendre la confusion. C’est du fer – je le sais
– non de l’or. Elle est brisée – je le sens. Ses bords déchirés me
blessent si profond que mon cerveau semble palpiter dans un
étau de métal. Oui, mon crâne est d’acier, point n’est besoin de
casque dans cette lutte où la charge est lancée contre mon esprit
!
La fièvre brûle mon front. Oh ! il fut un temps où le soleil
levant m’était un noble aiguillon et un apaisement le soleil du
soir. Rien ne m’est plus. Cette lumière adorable ne m’éclaire
pas, toute beauté m’est une angoisse dont je ne peux tirer nulle
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