Péquod

– Ai-je l’honneur de parler au capitaine du Péquod ? demandai-je
en m’approchant de l’entrée de la tente.
– En supposant que ce soit le capitaine du Péquod, que lui
veux-tu ?
– Je pensais à embarquer.
– Tu y pensais, n’est-ce pas ? Je vois que tu n’es pas de
Nantucket – déjà été dans un bateau défoncé ?
– Non, monsieur, jamais.
– Tu ne connais rien de rien en fait de pêche à la baleine,
j’en jurerais, hein ?
– Rien, monsieur, mais je suis sûr que j’apprendrai vite.
J’ai fait plusieurs voyages dans la marine marchande et je crois
que…
– Le diable emporte la marine marchande. Pas de jargon
avec moi. Vois-tu ce pied ? – Je te le flanquerai au cul si jamais
tu reparles devant moi de la marine marchande. La marine
marchande, sans blague ! Et je présume que tu en es même fier,
d’avoir servi sur ces navires marchands. Mais bon sang,
homme ! qu’est-ce qui te pousse à vouloir pêcher la baleine,
hein ? – ça m’a l’air un peu suspect, non ? – Tu n’as pas été pirate
des fois, non ? Tu n’as pas volé ton dernier capitaine, non ?
Tu n’as pas pensé à assassiner les officiers une fois au large ?
Je protestai de mon innocence devant ces soupçons. Je
comprenais que ce vieux marin, en tant que quaker de l’île de
Nantucket, dissimulait, sous le masque de la facétie, ses préjugés
d’insulaire, méfiant envers tout étranger à moins qu’il ne
vienne du cap Cod ou de Vineyard.
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