Péquod

soit à celle des étoiles, disparaissant pendant un jour ou deux,
ou trois, et paraissant chaque fois surgir à une plus grande distance,
ce souffle solitaire semblait vouloir nous entraîner à jamais
plus avant.
Soumis à la superstition de tout temps inhérente à leur
race, sensibilisés par le caractère surnaturel du Péquod, certains
matelots juraient qu’où que ce soit, en quelque temps que ce fût,
si immémorial qu’il puisse être, sous quelque latitude, quelque
longitude si lointaine qu’elle puisse être, ce souffle inaccessible
était la respiration d’une seule et même baleine, et qu’elle avait
nom Moby Dick. Pendant un certain temps, cette apparition
fugitive engendra une singulière terreur, comme si elle nous
invitait traîtreusement à la suivre, toujours plus loin, afin que le
monstre pût faire volte-face et nous déchiqueter enfin dans des
mers écartées et sauvages.
Ces appréhensions passagères, si vagues mais si atroces,
gagnaient en puissance par leur contraste avec la sérénité du
temps ; certains découvraient sous son azur caressant un maléfice
satanique tandis que nous voguions, jour après jour, sur des
mers solitaires d’une douceur obsédante, comme si l’espace,
réprouvant notre quête vengeresse, se vidait de toute vie devant
l’urne funéraire de notre proue.
Mais quand enfin nous fîmes route vers l’est, les vents du
Cap commencèrent à hurler autour de nous et ses eaux tourmentées
nous soulevèrent et nous abaissèrent longuement.
Alors, quand le Péquod poignarda le vent de ses défenses
d’ivoire et, dans sa folie, éventra les vagues sombres jusqu’à ce
que les flocons d’écume s’envolassent au-dessus des pavois
comme une averse de copeaux d’argent, alors s’évanouit la désolation
vide de la vie mais pour faire place seulement à de plus
lugubres spectacles.
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