Péquod

par le filet, lorsqu’il voyage à des milliers de brasses dans les
profondeurs où le soleil ne pénètre pas. Ainsi, ô chasseur, ce
n’est point tant ton adresse qui te vaut la victoire que les impératifs
de la vie !
Chez l’homme, la respiration suit un cours incessant, une
inspiration alimentant deux ou trois pulsations, de sorte que,
quoi qu’il fasse, qu’il veille ou qu’il dorme, respirer il lui faudra
ou mourir. Mais le cachalot ne respire qu’un septième, le dimanche
de son temps.
Nous avons dit que la baleine ne respire que par son évent,
si nous pouvions ajouter avec certitude que ses souffles sont
mêlés d’eau, je pense que nous saurions pourquoi le sens olfactif
semble lui faire défaut, car ce même évent est le seul organe qui
corresponde à un nez, et étant obturé par deux éléments, on ne
peut s’attendre à ce qu’il ait l’odorat. Mais on n’a pas encore pu
éclaircir le mystère de cet évent, à savoir s’il rejette de l’eau ou
de la vapeur. Une chose est certaine néanmoins, le cachalot n’a
pas d’organes olfactifs à proprement parler. Qu’aurait-il à en
faire ? Le fond de la mer n’a ni roses, ni violettes, ni eau de Cologne.
Qui plus est, comme sa trachée-artère n’ouvre que dans le
canal de son évent et que ce long canal – comme le grand canal
de l’Érié – est pourvu de sortes d’écluses Rouvrant et se fermant,
destinées à la rétention de l’air lorsque la baleine est en
profondeur et à l’expulsion de l’eau lorsqu’elle est en surface,
elle n’a dès lors point de voix, à moins que vous ne lui fassiez
l’affront de dire qu’elle parle du nez lorsqu’elle gronde si étrangement.
Là encore, qu’aurait-elle à dire ? J’ai rarement connu
un être profond qui ait un mot à adresser au monde, sauf pour
bégayer de force quelque chose afin de gagner sa vie. Oh ! il est
heureux que le monde sache si bien écouter !
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