Péquod

sauvage, me disais-je, donne la forme finale tant à la trame
qu’aux grelins, cette épée désinvolte et impassible doit être le
hasard. Oui, hasard, libre arbitre et nécessité, aucunement incompatible,
s’entrelacent pour agir ensemble. Les fils droits du
destin ne sauraient être déviés de la ligne droite bien que chaque
vibration s’y essaie, le libre arbitre est toujours libre de
pousser sa navette entre ces fils imposés et le hasard, bien que
contraint par les verticales de la nécessité et par les horizontales
tirées par le libre arbitre, ordonné par l’un et l’autre, le hasard
parfois est maître de l’un comme de l’autre, et modèle le visage
ultime des événements.
Ainsi nous tissions et tissions encore lorsque je sursautai à
un bruit étrange, prolongé, dont la sauvage musique était si
surnaturelle que la pelote du libre arbitre s’échappa de mes
mains et que je restai à fixer les nuées d’où cette voix tombait
comme une aile. Haut perché dans les barres de hune, Tashtego,
le fou de Gay Head, était passionnément tendu en avant, la
main dressée comme une baguette de magicien et à intervalles
courts et répétés il poussait ses cris. Sans doute au même moment
toutes les mers retentissaient d’un cri semblable poussé
par des centaines d’hommes en vigie perchés dans le ciel ; pourtant,
ce vieux cri traditionnel ne pouvait pas sortir de beaucoup
de poitrines avec le rythme miraculeux qui l’arrachait de celle
de Tashtego l’Indien.
Ainsi accroché à même l’espace, dévorant l’horizon d’un
regard ardent et farouche, on eût dit quelque voyant, quelque
prophète apercevant les ombres du destin et annonçant leur
venue par des cris frénétiques :
« Elle souffle ! là ! là ! là ! Elle souffle ! Elle souffle ! »
– Où donc ?
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