Péquod

marins n’y ont qu’un droit de transit. Les navires marchands ne
sont qu’un prolongement des ponts ; les bâtiments de guerre
rien de plus que des forteresses flottantes ; les pirates et les corsaires,
bien que sillonnant les mers, comme des voleurs de
grand chemin parcourent les routes, ne font rien de plus que
piller d’autres navires, fragments de terre comme eux, qui ne
quêtent pas leur subsistance dans l’abîme sans fond. Seul le
Nantuckais réside et pullule sur la mer ; lui seul vogue sur la
mer, dans des navires – pour parler en termes bibliques – labourant,
ici et là, sa plantation personnelle. C’est là son foyer.
Là il mène ses affaires, à l’abri d’un nouveau déluge, quand bien
même toute la population de la Chine en serait submergée. Il vit
sur la mer comme le coq des landes sur la lande, se cache dans
la vague, et l’escalade comme les Alpes le chasseur de chamois.
Pendant des années il ne sait plus rien de la terre, et lorsqu’il y
revient enfin, elle a pour lui un parfum d’autre monde, plus
étrange que celui de la lune n’en aurait pour un terrien. Comme
le goéland sans patrie replie ses ailes au coucher du soleil et
s’abandonne à la berceuse des flots, ainsi à la tombée du soir le
Nantuckais, loin de toute terre, ferle ses voiles et s’étend cependant
que sous son oreiller même défilent des troupes de morses
et de baleines.
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