Péquod

point si rare et se justifie moins aisément que celui de l’Indien si
l’on pense à quel point est glissante la margelle de la citerne du
cachalot.
Il se pourrait qu’on m’objectât avec perspicacité : « Comment
cela se fait-il ? Nous avions cru comprendre que cette tête
alvéolée et imprégnée d’huile du cachalot était sa partie la plus
légère, flottant comme un bouchon, et maintenant tu la fais couler
dans un élément d’une beaucoup plus grande densité que la
sienne propre. Nous te tenons là ! » Pas du tout, c’est moi qui
vous tiens. Car au moment où le pauvre Tashtego y était tombé,
la boîte avait été presque entièrement vidée de son contenu le
plus léger, ne laissant guère que la paroi tendineuse, forgée,
soudée de la citerne qui, je l’ai dit antérieurement, est beaucoup
plus lourde que l’eau de mer et dont un morceau coule comme
du plomb ou presque. Mais la tendance de cette matière à aller
rapidement au fond était, en l’occurrence, compensée par les
autres parties de la tête qui y demeuraient attachées, de sorte
qu’elle s’enfonçait très lentement et posément, accordant à
Queequeg une bonne chance de réaliser son accouchement lestement
au pas de course, si j’ose dire. Oui, ce fut bien un accouchement
essoufflant !
Que Tashtego eût péri dans cette tête, quelle mort précieuse
il aurait eue ! Enfoui dans la suprême blancheur, dans
l’extrême raffinement de l’odorant spermaceti, ayant à la fois
son cercueil, son corbillard et sa tombe dans la plus intérieure
chambre secrète, dans le saint des saints du cachalot. Je ne
connais qu’un exemple d’une fin plus douce encore, la mort délicieuse
d’un chasseur d’abeilles de l’Ohio, qui en trouva une
telle quantité dans la fourche d’un arbre creux, qu’il se pencha
trop avant et y fut aspiré, mourant ainsi embaumé. Combien
sont-ils, pensez-vous, à être ainsi tombés dans le miel logé dans
la tête de Platon et à y avoir suavement péri ?
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