Péquod

Telle était la personne que je trouvai assise sur la barre
d’arcasse après avoir suivi le capitaine Peleg dans la cabine.
L’espace entre les ponts était étroit, et le vieux Bildad se tenait
assis là, droit comme un i, car il s’asseyait toujours ainsi sans
s’appuyer jamais comme s’il eût voulu ménager les basques de
son vêtement. Son chapeau était posé à côté de lui, il tenait ses
jambes croisées avec raideur, sa veste de drap était boutonnée
jusqu’au cou et, les lunettes sur le nez, il paraissait absorbé dans
la lecture d’un volume imposant.
– Bildad, s’écria le capitaine Peleg, je t’y reprends, Bildad,
hein ? Voilà maintenant trente ans, à ma connaissance certaine,
que tu étudies ces Écritures. Où en es-tu, Bildad ?
Comme s’il était habitué depuis longtemps à un langage
aussi profane de la part de son vieux compagnon de bord, Bildad,
sans relever son manque de respect, leva tranquillement
les yeux et, me voyant, les reporta interrogativement sur Peleg.
– Il dit qu’il est notre homme, Bildad, dit Peleg. Il veut embarquer.
– Le veux-tu ? me demanda Bildad d’une voix caverneuse
en se tournant vers moi.
– Si tu le veux bien, répondis-je, le tutoyant sans m’en rendre
compte, tant il était quaker jusqu’au bout des ongles.
– Que penses-tu de lui, Bildad ? demanda Peleg.
– Il fera l’affaire, répondit Bildad, en m’examinant, et il se
remit à déchiffrer son livre en marmottant de manière presque
audible.
Je trouvais qu’il était bien le plus bizarre vieux quaker que
j’aie jamais vu, d’autant plus que Peleg, son ami et compagnon
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