Péquod

CHAPITRE CXIII
La forge
La barbe en broussaille, enveloppé d’un tablier écailleux de
peau de chagrin, Perth se trouvait debout, vers midi, entre sa
forge et son enclume posée sur une traverse de bois de fer ;
d’une main il tenait des pointes de fourche dans le feu, de l’autre
il manœuvrait son soufflet lorsque arriva Achab, tenant un petit
sac de cuir roux. À peu de distance de la forge, le sombre Achab
s’immobilisa jusqu’à ce que Perth, ayant retiré son fer de la
flamme, se fût mis à le battre sur l’enclume, tirant de la masse
incandescente des vols épais d’étincelles qui vinrent tourbillonner
jusqu’auprès d’Achab.
– Sont-ce là les poulets de la Mère Carey, Perth ? toujours à
voler dans ton sillage, oiseaux de bon augure mais non point
tous sans exception. Vois, ils s’enflamment, mais toi…, toi tu vis
parmi eux sans qu’ils te brûlent.
– Parce que je suis brûlé par tous les bouts, capitaine
Achab, répondit Perth, s’appuyant un instant sur son marteau,
rien ne peut plus me brûler, le feu attaque difficilement les cicatrices.
– Bien, bien, n’en dis pas davantage. Ta voix amoindrie
sonne trop calme, trop naturellement triste pour moi ; quand
bien même je suis étranger à tout paradis, toute misère qui n’est
point démente m’impatiente. Tu devrais devenir fou, forgeron !
dis-moi, pourquoi ne deviens-tu pas fou ? Comment peux-tu
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