Péquod

issais peut-être des préjugés malséants sur ce harponneur inconnu.
Je vais attendre un moment, me dis-je ; il ne saurait tarder.
Alors je le dévisagerai attentivement, et peut-être que nous
pourrons être de bons compères après tout… on ne peut pas
savoir. Cependant, les autres pensionnaires arrivaient, seuls ou
par deux, ou par trois et s’allaient coucher. De mon harponneur,
pas l’ombre.
– Patron, dis-je, quelle sorte de gars est-ce ? Rentre-t-il
toujours à des heures pareilles ? Il était à présent près de minuit.
Le patron gloussa et parut fort émoustillé par une idée qui
ne pouvait que m’échapper.
– Non, répondit-il, d’habitude il se couche comme les poules
– tôt couché, tôt levé – eh oui, c’est l’oiseau qui trouve le ver.
Mais ce soir, il fait du colportage, voyez, et je ne sais pas ce qui
le retient si longtemps, à moins, peut-être, qu’il n’ait pas réussi
à vendre sa tête.
– Vendre sa tête ? Que me racontez-vous comme sornettes
? demandai-je avec colère. Voulez-vous me faire accroire,
patron, que ce harponneur passe cette nuit bénie de samedi,
enfin ce dimanche matin, à essayer de monnayer sa tête de
porte à porte ?
– C’est exactement ça, dit le patron, je lui ai bien dit qu’ici
il n’y aurait rien à faire, le marché est saturé.
– Saturé de quoi ? hurlai-je.
– De têtes, pour sûr. Est-ce qu’y a pas déjà trop de têtes au
monde ?
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