UNIVERSIDADE DE SANTIAGO DE COMPOSTELA FACULDADE ...

En julio, la naturaleza parece reeditar los primeros días del génesis, y es más dulce la melodía de la
fuente, más amorosa la estrofa del pajarillo, más sentimental el mugido del buey, y más rica la
bondad en el alma de los hombres.
Hay amapolas en los trigales y en el rostro de las doncellas; idilios en el campo y en los poblados,
porque cuando la tierra triunfa, igualmente triunfa la fe en los corazones y la esperanza en la vida por
el milagro de la luz y cae desde las alturas para encender dos cielos en los ojos de la mujer.
En julio quisiéramos ser mariposas y peregrinar de flor en flor, de vega en vega, todo acariciándolo,
besándolo todo, la rosa y el cardo, el sendeño musgo y el hiriente guijarro porque que sólo así
conseguiríamos descongestionar la ternura y el júbilo que nos llena el alma.
Pero el encanto del mes de julio, crece para los que como yo, tuvieron la ventura de nacer en la
ciudad de Compostela, a la sombra augusta de la majestosa catedral, que guarda en rica urna de plata
repujada los restos mortales del Apóstol Santiago, el propagador del Evangelio en España.
El mes de julio agolpa a la memoria del santiagués emigrado recuerdos de suave religiosidad
deliciosa mezclados con otros de sabor profano que ni el tiempo, ni la distancia consiguen apagar de
las retinas: la óptica y la espiritual
En cualquier rincón del mundo en que el santiagués se encuentre, tendrá, en julio, la visión de los
clásicos gigantes y cabezudos, los juegos de cucaña en la grandiosa plaza sin rival en el mundo, y
gozará el deslumbramiento que no ofrece ninguna página de las “Mil y una noches”, cual es el
contemplar en la osanidad de una noche tibia y perfumada, la gran Basílica fulgiendo con cambiantes
de piedras preciosas en una adivinación del arte de la pirotecnia. Y cuándo las bandas regimentales
estacionadas en palenques callan sus metálicas estridencias, llegan a nuestro oído, dulces y
acariciadoras de la gaita alta como si en mutación teatral, pasásemos de la ciudad en fiesta a la
tranquila Arcadia de los Pastores.
Durante muchos días la ciudad de monacal silencio llénase de sonoridades, y, si unas se extinguen en
las sombrías calles de la Jerusalén de Occidente, otras suben al cielo en los cánticos de los peregrinos
para bajar, después, como el agua vaporizada de los ríos, en abundante lluvia de dones.
No olvidemos los españoles que bajo la esclavina orlada de conchas del Apóstol Santiago, se
esconde la cota de malla del guerrero, y que su bordón puede transformarse en espada de prodigioso
temple.
¡Santiago y cierra España! Este grito de guerra aun no puede enmudecer su eco. Caballeros de
Santiago son todos nuestros hermanos que pelean en África, escribiendo con su propia sangre la cruz
encarnada que han de ostentar sobre su pecho.
Respetamos, pues, las multitudes que van proernarse ante el sepulcro del Hijo del Trueno en la
ciudad bañada por las aguas del Sar y Sarela, porque la plegaria también es arma y expresión de vida.
Terminadas las fiestas, Santiago se despuebla. Los propios indígenas emprenden el éxodo hacia
playas y balnearios, mientras los “snobs” sin dinero, corren a esconderse en cualquier aldehuela para
reaparecer, pasado 1 o 2 meses, cantando las excelencias del veraneo en San Sebastián o Biarritz.
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