UNIVERSIDADE DE SANTIAGO DE COMPOSTELA FACULDADE ...

humanos. Portanto, Silveira acredita que se deve exigir responsabilidades aos homens de
letras pelo que eles escrevam. Esta é a sua conclusão:
O Brasil perdeu há muito tempo a sua velha tranqüilidade vegetal de fazenda continental para
transformar-se num campo perigoso de ações partidárias. O sangue começa a correr por debaixo das
nossas palavras. Estamos nos aproximando de terríveis julgamentos através dos quais a democracia
será purificada. O homem de letras não poderá mais escapar das suas opiniões. Cada um responderá
pelas suas palavras... (Silveira, 1956: 152).
Logo de O homem de letras será julgado, no capítulo As unhas do gato Pío Baroja,
Silveira apresenta o seu semblante sobre Baroja. Nele recomenda aos brasileiros a leitura da
produção desse escritor, faz alguns apontamentos biográficos sobre ele em que inclui
anedotas e frisa que as relações entre os produtores literários são as próprias de um campo
de lutas. Ele encerra o capítulo expondo a sua surpresa pelo escasso conhecimento que
havia no Brasil desse escritor basco:
Acho estranho que o seu nome não seja bastante conhecido no Brasil, apesar de estarmos tão
próximos da Argentina, onde ele conta com público tão numeroso. Pío Baroja, ao contrário de Blasco
Ibáñez que, mais que escritor literário, foi um repórter oportunista, não desaparecerá nunca da
memória da posterioridade. A sua obra é sólida e vencerá sempre o tempo, que, na poesia gongórica
de Castro Alves: – É a traça que medra, nos livros feitos de pedra!... (Silveira, 1956: 160).
Silveira enuncia também a sua opinião a respeito de uma representação criada na
Europa sobre os brasileiros, consistente na identificação deles com o café e com o lirismo,
esta última, aliás, poderia ser, inclusive, aplicada a todos os ibero-americanos. Essa opinião
de Silveira teria sido conseqüência do seu encontro casual com Pío Baroja, quem lhe seria
apresentado por um seu amigo – o suposto pintor espanhol Antonio Guerrandi – em uma
tarde de novembro de 1938, em um bistrô de Paris. Eis o relato desse encontro:
Já estávamos a encostar os copos nos lábios, quando vimos transpor a porta do botequim um velhote
ensacado num desbotado sobretudo cor de barro, com a cabeça tapada por uma boina basca. O meu
amigo deixou de repente o copo sobre o zinco do balcão e virando-se paea mim, exclamou: – Es D.
Pío, caramba! [...] Desajeitado diante da frialdade do velhote para com o meu amigo, estendi-lhe a
mão um tanto receoso. Pío Baroja olhou-me de alto a baixo e resolveu, por muito favor, descerrar os
lábios e mover o cavaignac: – Es Vd. español? – No señor – respondi-lhe em castelhano – soy
brasileño. Esteve uns minutos encarando-me com certa displicência, e, depois, comentou distraído: –
Ah! sí, brasileño! Mucho café en su país? nosotros aquí, bebiendo ese líquido humorístico color de
chistera vieja... Brasileiro e café, para o europeu, são vocábulos sinônimos. Eu e café, para Pío
Baroja, era a mesma coisa. Mas, a conversa estava emperrada. Continuava, entretanto, a examinar o
velhote. Depois, atacou-me com esta pergunta irônica: – Es Vd. poeta? Estremeci todo, ao sentir-me
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