La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

La clochette
Takezō gisait au milieu des cadavres. Il y en avait des
milliers.
« Le monde entier est devenu fou, songeait-il vaguement.
L’homme ressemble à une feuille morte, ballottée par la brise
d’automne. »
Lui-même ressemblait à l’un des corps sans vie qui
l’entouraient. Il essaya de lever la tête, mais ne parvint à la
soulever que de quelques centimètres au-dessus du sol. Jamais
il ne s’était senti aussi faible. « Je suis là depuis combien de
temps ? » se demanda-t-il.
Des mouches vinrent bourdonner autour de sa tête. Il
voulut les chasser, mais n’eut pas même la force de lever le bras
qu’il avait raide, fragile, comme le reste de son corps. « Je dois
être là depuis un bon moment », se dit-il en remuant un doigt
après l’autre. Il ne se doutait pas qu’il était blessé : deux balles
en plein dans la cuisse.
Des nuages bas, sombres, menaçants traversaient le ciel. La
nuit précédente, quelque part entre minuit et l’aube, une pluie
diluvienne avait inondé la plaine de Sekigahara. Il était
maintenant un peu plus de midi, le quinze du neuvième mois de
l’an 1600. La tornade avait beau être passée, de temps à autre
de nouveaux torrents de pluie s’abattaient sur les cadavres et
sur le visage à la renverse de Takezō. Chaque fois que cela se
produisait, il ouvrait et fermait la bouche comme un poisson
pour essayer de boire les gouttes. « On dirait l’eau dont on
humecte les lèvres d’un mourant », pensa-t-il en savourant la
moindre gouttelette. Il avait la tête lourde ; ses pensées étaient
les ombres fugitives du délire.
Son camp était vaincu. Du moins savait-il cela. Kobayakawa
Hideaki, qui se donnait pour un allié, s’était ligué en secret avec
l’armée de l’Est, et lorsqu’il se retourna contre les troupes
d’Ishida Mitsunari, au crépuscule, le sort des armes se retourna,
lui aussi. Il s’attaqua alors aux armées d’autres chefs — Ukita,
Shimazu et Konishi –, et l’armée de l’Ouest s’effondra
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