La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

En regardant les yeux et la naissance des cheveux de sa
tante, il songeait à sa mère. Si elle avait été encore vivante, elle
aurait sûrement eu à peu près la taille de cette femme et sa voix.
— Tu es venu me voir ? demanda-t-elle, incrédule.
— Oui. Je regrette d’arriver à l’improviste.
Sa tante agita la main devant son visage en un geste de rejet.
— Eh bien, tu m’as vue ; aussi, restons-en là. Je t’en prie, vat’en
!
Abasourdi par cette réception glaciale, il explosa :
— Pourquoi me dis-tu cela ? Si tu veux que je m’en aille, je
m’en irai, mais je ne comprends pas pourquoi. Ai-je fait quelque
chose que tu désapprouves ? Si oui, dis-moi au moins ce que
c’est.
Sa tante paraissait peu désireuse de répondre.
— Puisque tu es là, pourquoi ne pas venir à la maison dire
bonjour à ton oncle ? Mais tu sais comment il est ; ne sois donc
pas déçu par ce qu’il risque de dire. Je suis ta tante, et, puisque
tu es venu nous voir, je ne veux pas que tu repartes avec de la
rancune.
Musashi se consola comme il put avec ces paroles, et
accompagna sa tante jusque chez elle ; il attendit dans la salle
du devant tandis qu’elle annonçait la nouvelle à son mari. Il
pouvait entendre à travers le shoji la voix asthmatique et
bougonne de son oncle, appelé Matsuo Kaname.
— Quoi ? s’écriait Kaname avec humeur. Le fils de Munisai
ici ?... Je craignais bien qu’il ne débarquât tôt ou tard. Tu veux
dire qu’il est ici même, dans cette maison ? Tu l’as laissé entrer
sans me le demander ?
C’en était trop ; mais quand Musashi appela sa tante afin de
lui dire adieu, Kaname s’écria : « Alors, tu es là ? », et ouvrit la
porte coulissante. Son visage exprimait non l’irritation mais un
mépris total : celui que réservent les gens des villes à leurs
parents mal lavés de la campagne. On eût dit qu’une vache,
entrée à pas pesants, avait planté ses sabots sur le tatami.
— ... Pourquoi es-tu venu ? demanda Kaname.
— Je me trouvais en ville. J’ai cru devoir prendre de tes
nouvelles.
— C’est faux !
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