La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Convaincue par le peu qu’avait dit l’enfant que Musashi était
bien Takezō, elle brûlait de le revoir. Elle connaissait les mœurs
de sa mère ; elle avait assisté au naufrage de Matahachi. Dès le
départ, elle avait préféré Takezō ; depuis lors, elle avait de plus
en plus confiance en la justesse de son choix. Elle se réjouissait
de n’être pas mariée encore. Takezō... il était si différent de
Matahachi !
Elle avait souvent pris la résolution de ne jamais finir avec
des hommes tels que ceux qui buvaient toujours à la maison de
thé. Elle les méprisait, s’accrochait solidement à l’image de
Takezō. Au fond de son cœur, elle caressait le rêve de le
retrouver ; lui, et lui seul, était l’amant auquel elle songeait
lorsqu’elle se chantait à elle-même des chansons d’amour.
Sa mission remplie, Jōtarō déclara :
— ... Eh bien, maintenant, je dois me sauver. Si vous
remettez la main sur Matahachi, répétez-lui bien ce que je vous
ai dit.
Il s’éloigna en trottinant le long de l’étroit sommet de la
berge.
Le char à bœufs était chargé d’une montagne de sacs
contenant du riz peut-être, ou des lentilles, ou quelque autre
produit local. Au sommet de la pile, un écriteau annonçait qu’il
s’agissait d’une contribution envoyée par de fidèles bouddhistes
au grand Kōfukuji de Nara. Même Jōtarō avait entendu parler
de ce temple, car son nom était pratiquement synonyme de
Nara.
Une joie enfantine éclaira le visage de Jōtarō. Il courut
après le véhicule, et grimpa à l’arrière. Assis contre le sens de la
marche, il y avait juste assez de place. Surcroît de luxe : il
pouvait s’adosser aux sacs.
Des deux côtés de la route, les collines vallonnées étaient
couvertes de rangées régulières de théiers. Les cerisiers avaient
commencé de fleurir. Les fermiers cultivaient leur orge... en
priant, pour que cette année encore leur fût épargné le
piétinement des soldats et des chevaux. Des femmes,
agenouillées au bord des ruisseaux, lavaient leurs légumes. La
grand-route de Yamato était en paix.
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