La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Sans protester davantage, Otsū fourra la pièce dans son
obi ; puis, levant les yeux vers le ciel, elle observa :
— Il fait du vent, n’est-ce pas ? Je me demande s’il pleuvra
cette nuit. Il n’a pas plu depuis un temps infini.
— Le printemps est presque passé ; aussi, nous allons avoir
une bonne averse. Nous en avons besoin pour emporter toutes
les fleurs fanées, sans parler de soulager l’ennui des humains.
— Mais s’il pleut fort, qu’arrivera-t-il à Takezō ?
— Hum... Takezō... répéta le moine, rêveur.
A l’instant précis où tous deux se tournaient vers le
cryptomeria, un appel se fit entendre dans ses branches
supérieures :
— Takuan ! Takuan !
— Quoi ? C’est toi, Takezō ?
Tandis que Takuan essayait de regarder dans l’arbre,
Takezō lâcha un flot d’imprécations :
— Espèce de cochon de moine ! Sale imposteur ! Viens donc
là-dessous ! J’ai deux mots à te dire !
Le vent battait violemment les branches de l’arbre, et la voix
n’arrivait qu’entrecoupée. Des feuilles tourbillonnaient, et
pleuvaient sur la face levée de Takuan.
Le moine éclata de rire.
— Tu es encore plein de vie, à ce que je vois. Parfait ; j’en
suis ravi. J’espère que ce n’est pas seulement la fausse vitalité
qui vient de la connaissance du fait que tu vas bientôt mourir.
— Ta gueule ! cria Takezō qui n’était point tant plein de vie
que plein de colère. Si j’avais peur de mourir, pourquoi me
serais-je laissé faire quand tu me ligotais ?
— Parce que je suis fort et que tu es faible !
— Tu mens, et tu le sais bien !
— Dans ce cas, je m’exprimerai autrement. Je suis
intelligent, et tu es d’une indicible stupidité !
— Peut-être as-tu raison. Il est certain que j’ai été stupide de
te laisser m’attraper.
— Ne te tortille pas comme ça, espèce de singe dans l’arbre !
Ça ne t’avancera à rien, ça te fera saigner s’il te reste la moindre
goutte de sang, et franchement c’est fort inconvenant.
— Ecoute, Takuan !
124