La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— ... Eh bien, était-ce un tube de bambou d’environ un pied
de long, attaché à une ficelle ?
Jōtarō sursauta.
— Oui ! Comment le savez-vous ?
— Alors, c’était après toi que les cochers criaient, près du
Mampukuji, parce que tu taquinais leur cheval !
— Euh... eh bien...
— Quand tu as pris peur et que tu t’es enfui, le cordon doit
s’être cassé. Le tube est tombé sur la route, et le samouraï qui
parlait aux cochers l’a ramassé. Pourquoi ne retournerais-tu pas
le lui demander ?
— Vous êtes sûre ?
— Oui, naturellement.
— Merci.
A peine s’éloignait-il en courant que la jeune femme le
rappelait :
— Attends ! Inutile de revenir sur tes pas. Je vois le
samouraï qui s’approche. Celui qui est dans le champ hakama.
Elle désignait l’homme.
Jōtarō s’arrêta pour attendre, les yeux écarquillés.
Le samouraï était un homme impressionnant d’une
quarantaine d’années. Tout chez lui était un peu plus grand que
nature : sa taille, sa barbe d’un noir de jais, ses larges épaules,
son torse massif. Il portait des socques de cuir et des sandales
de paille ; ses pas fermes avaient l’air de tasser la terre. Jōtarō,
sûr au premier coup d’œil qu’il s’agissait d’un grand guerrier au
service de l’un des plus éminents daimyōs, fut trop effrayé pour
lui adresser la parole.
Heureusement, le samouraï parla le premier ; il appela
l’enfant :
— Ce n’est pas toi, le polisson qui a laissé tomber ce tube de
bambou devant le Mampukuji ? demanda-t-il.
— Oh ! c’est lui ! Vous l’avez trouvé !
— Tu ne sais donc pas dire merci ?
— Pardon. Merci, monsieur.
— Je crois bien qu’il renferme une lettre importante. Quand
ton maître t’envoie en mission, tu ne devrais pas t’arrêter en
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