La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Sans attendre de réponse, elle fit demi-tour et se rendit sous
l’arbre. Là, elle regarda longtemps en l’air, comme en transe.
Enfin, elle partit clopin-clopant vers le village, sa badine de
mûrier à la main.
Takuan regagna sa chambre où il resta jusqu’au soir.
La chambre d’Otsū n’était pas loin de la sienne, dans le
même bâtiment. La porte de la jeune fille resta aussi fermée tout
le jour, sauf quand l’ouvrait l’acolyte qui lui apporta plusieurs
fois des médicaments ou un pot en terre plein d’épais gruau de
riz. Quand on l’avait trouvée à moitié morte, sous la pluie, la
nuit précédente, il avait fallu la traîner à l’intérieur, criant et se
débattant, et lui faire avaler de force un peu de thé. Le prêtre
l’avait alors sévèrement grondée tandis qu’elle se tenait assise,
muette, adossée au mur. Au matin, elle avait une forte fièvre et
pouvait à peine lever la tête pour absorber le gruau.
La nuit tomba, et, en violent contraste avec le soir
précédent, la lune brilla comme un trou nettement découpé
dans le ciel. Quand tous les autres furent plongés dans un
profond sommeil, Takuan posa le livre qu’il lisait, chaussa ses
socques et sortit dans la cour.
— Takezō ! appela-t-il.
Là-haut, une branche remua, et d’étincelantes gouttes de
rosée tombèrent.
« ... Le pauvre garçon, je suppose qu’il n’a pas la force de
répondre », se dit Takuan.
— Takezō ! Takezō !
— Qu’est-ce que tu veux, espèce de salaud de moine ?
répondit l’autre avec férocité.
Takuan était rarement pris au dépourvu, mais il ne put
cacher sa surprise :
— Il est certain que tu hurles bien fort, pour un homme à
l’article de la mort. Es-tu sûr de n’être pas en réalité un poisson
ou un genre quelconque de monstre marin ? A ce rythme, tu
devrais durer encore cinq ou six jours. A propos, comment va
ton estomac ? Assez vide pour ton goût ?
— Trêve de bavardages, Takuan. Contente-toi de me couper
la tête et d’en finir.
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