La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Arrivée à la porte de sa chambre, elle se mit à cogner dessus
de toutes ses forces.
— Qui est là ? demanda-t-il de l’intérieur.
— C’est moi... Otsū !
— Qu’est-ce que tu fabriques, à être encore dehors ?
Il ouvrit promptement la porte, et la considéra avec stupeur.
Malgré les vastes auvents, une douche de pluie tomba sur lui.
— ... Entre vite ! s’écria-t-il en voulant lui saisir le bras, mais
elle recula.
— Non. Je suis venue pour te demander une faveur, et non
pour me sécher. Je t’en supplie, Takuan, descends-le de cet
arbre !
— Quoi ? Il n’en est pas question ! répondit-il, inflexible.
— Oh ! je t’en prie, Takuan, il le faut. Je t’en serai
éternellement reconnaissante.
Elle tomba à genoux dans la boue, et leva des mains
suppliantes.
— ... Ne t’inquiète pas de moi, mais tu dois l’aider, lui ! Je
t’en prie ! Tu ne peux tout bonnement le laisser mourir... tu ne
le peux pas !
Le bruit de la pluie torrentielle couvrait presque sa voix
pleine de larmes. Avec ses mains qui restaient levées devant
elle, elle ressemblait à un bouddhiste qui pratique des austérités
en se tenant sous une chute d’eau glacée.
— ... Je m’incline devant toi, Takuan. Je te supplie. Je ferai
tout ce que tu voudras, mais je t’en prie, sauve-le !
Takuan gardait le silence. Il avait les yeux étroitement clos
comme les portes du sanctuaire où l’on garde un Bouddha
secret. Poussant un profond soupir, il les rouvrit et lança feu et
flammes :
— Va te coucher ! Immédiatement ! D’abord, tu es fragile, et
rester dehors par ce temps est un suicide.
— Oh ! je t’en prie, je t’en prie ! supplia-t-elle, la main
tendue vers la porte.
— Je me couche. Je te conseille de faire la même chose.
Sa voix était glaciale. La porte se referma en claquant.
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