La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Heu... Qu’est-ce qui s’est passé ? Il vous a abandonnée ?
— Non.
— Je vois, dit-il en en tirant ses propres conclusions.
— Oh ! qu’est-ce que je dois faire, maintenant ? reprit
Akemi en se redressant à demi. Dites-le-moi !
Elle avait eu beau se jurer de ne révéler à personne sa honte
secrète, la colère et la tristesse, le sentiment de perte accumulés
en elle, c’était plus qu’elle n’en pouvait supporter seule. Aux
pieds de Tanzaemon, elle laissa échapper toute l’histoire en
sanglotant et en gémissant.
— ... Oh ! s’écria-t-elle enfin, je voudrais mourir, mourir !
Laissez-moi mourir !
Tanzaemon respirait difficilement ; cela faisait longtemps
qu’il n’avait pas été aussi près d’une femme ; son odeur lui
brûlait les narines, les yeux. Les désirs de la chair, qu’il croyait
avoir surmontés, se mirent à sourdre comme d’un flux de sang
chaud, et son corps, qui jusque-là ne vibrait pas plus qu’un
arbre desséché, se remit à vivre. Il se rappela que sous ses côtes
il y avait des poumons et un cœur.
— Hum, grommela-t-il, voilà donc le genre d’homme qu’est
Yoshioka Seijūrō.
Il éprouvait de la haine envers Seijūrō. Ce n’était pas
seulement de l’indignation ; une espèce de jalousie lui crispait
les épaules, comme si sa propre fille avait été violée. Tandis
qu’Akemi se tordait à ses genoux, il éprouvait un sentiment
d’intimité ; il eut une expression perplexe.
— ... Allons, allons, ne pleurez pas. Votre cœur est encore
chaste. Ce n’est pas comme si vous aviez autorisé cet homme à
vous séduire, et vous ne lui avez pas rendu son amour.
L’important chez une femme, ce n’est pas son corps, mais son
cœur, et la chasteté même est une affaire intérieure. Même
quand une femme ne se donne pas à un homme, si elle le
considère avec convoitise elle cesse, du moins tant que dure un
tel sentiment, d’être chaste et devient impure.
Ces propos abstraits ne consolaient pas Akemi. Ses larmes
brûlantes inondaient le kimono du prêtre, et elle continuait de
répéter qu’elle voulait mourir.
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