La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

d’ésotérique. Si vous êtes un jeune campagnard, alors buvez-le
comme vous le feriez à la campagne.
— Vraiment, je peux ?
— Bien sûr. Les bonnes manières ne sont pas affaire de
règles. Elles viennent du cœur. Il en va de même pour l’escrime,
n’est-ce pas ?
— Si vous voulez, oui.
— Si vous vous inquiétez de la bonne façon de boire, vous ne
savourerez pas le thé. Quand vous maniez le sabre, votre corps
ne doit pas trop se contracter. Cela romprait l’harmonie entre le
sabre et votre esprit. Je me trompe ?
— Non, madame.
Musashi inclinait consciemment la tête, attendant que la
vieille religieuse poursuivît sa leçon. Elle rit d’un petit rire
argentin.
— Ecoutez-moi donc ! Me voilà en train de parler d’escrime
alors que je n’y connais absolument rien.
— Maintenant, je vais boire mon thé, dit Musashi en
reprenant confiance.
Il avait les jambes fatiguées d’être cérémonieusement assis ;
aussi les croisa-t-il devant lui de façon plus confortable. Vite, il
vida le bol de thé, et le reposa. Le thé était fort amer. Même la
politesse ne pouvait l’obliger à dire qu’il était bon.
— Une autre tasse ?
— Non, merci, c’est tout à fait suffisant.
Qu’est-ce que ces gens-là pouvaient bien trouver de bon à ce
liquide amer ? Pourquoi donc épiloguaient-ils avec autant de
sérieux sur la « simplicité pure » de son arôme, et ainsi de
suite ? Bien qu’il ne comprît pas, il ne pouvait s’empêcher de
considérer son hôte avec autre chose que de l’admiration. Après
tout, réfléchissait-il, il devait y avoir dans ce thé plus que luimême
n’y avait décelé ; sinon, il n’aurait pu devenir le point
focal de toute une philosophie de l’esthétique et de la vie. Et de
grands hommes tels que Hideyoshi et Ieyasu ne lui auraient
point manifesté autant d’intérêt.
Yagyū Sekishūsai, il se le rappelait, consacrait sa vieillesse à
la Voie du thé, et Takuan avait lui aussi parlé de ses vertus. Les
yeux baissés vers le bol à thé et le tissu qui se trouvait dessous,
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