La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— J’aimerais mieux mourir dans un champ et être dévorée
par les oiseaux. Jamais je ne m’abaisserai au point d’accepter
d’un ennemi de la nourriture !
Elle secoua de son dos la main du jeune homme et s’agrippa
à une touffe d’herbe.
Tout en se demandant si elle viendrait jamais à bout du
malentendu initial, il la traitait avec autant de tendresse qu’il
eût traité sa propre mère ; il tâchait patiemment de l’apaiser
chaque fois qu’elle lui lançait un coup de griffe.
— Voyons, grand-mère, vous savez bien que vous ne voulez
pas mourir. Vous devez vivre. Vous ne voulez donc pas voir
Matahachi réussir dans la vie ?
Elle montra les crocs et gronda :
— Est-ce que ça te regarde ? Un de ces jours, Matahachi
réussira sans ton aide, merci.
— J’en suis convaincu. Mais vous devez guérir de manière à
pouvoir l’encourager vous-même.
— Espèce d’hypocrite ! cria la vieille. Tu perds ton temps si
tu crois pouvoir me flatter au point de me faire oublier combien
je te hais.
Se rendant compte que tout ce qu’il dirait serait pris en
mauvaise part, Musashi se leva et s’éloigna. Il choisit un endroit
derrière un rocher, et se mit à manger son déjeuner de boulettes
de riz fourrées d’un beurre de fèves sombre et douceâtre,
chacune enveloppée dans des feuilles de chêne. Il en laissa la
moitié.
Entendant des voix, il regarda derrière le rocher et vit une
paysanne en train de causer avec Osugi. Elle portait le hakama
des femmes d’Ohara, et ses cheveux lui tombaient sur les
épaules. D’une voix de stentor, elle proclamait :
— J’ai chez moi cette malade. Elle va mieux maintenant,
mais elle se remettrait plus vite encore si je pouvais lui donner
du lait. Est-ce que je peux traire la vache ?
Osugi leva sur la femme un regard inquisiteur.
— A l’endroit d’où je viens, nous n’avons pas beaucoup de
vaches. Vous êtes vraiment capable de la traire ?
Toutes deux échangèrent encore quelques mots tandis que
la femme s’accroupissait et commençait à faire gicler du lait
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