La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Non, pas le moins du monde, dit Takuan en se
replongeant dans son livre.
— Eh bien, moi, ça me gêne ! explosa le capitaine. Ça gâte le
goût du bon saké d’avoir à côté de soi quelqu’un qui lit.
— Oh ! pardonnez-moi, répondit Takuan en feignant la
sollicitude. Comme c’est grossier de ma part ! Je fermerai donc
le livre.
— Sa seule vue m’agace.
— Soit. Je vais demander à Otsū d’aller le ranger.
— Pas de livre, espèce d’idiot ! C’est de toi que je parle ! Tu
gâches le tableau.
L’expression de Takuan devint grave.
— Voilà qui pose problème, non ? Ce n’est pas comme si
j’étais le saint Wou-k’oung, et pouvais me changer en bouffée de
fumée, ou devenir un insecte et me percher sur votre plateau.
Le cou rouge du capitaine se gonfla, et les yeux lui sortirent
de la tête. Il avait l’air d’un poisson-lune.
— Dehors, espèce de dingue ! Hors de ma vue !
— Très bien, dit Takuan avec douceur en s’inclinant.
Il prit Otsū par la main, et s’adressa à elle :
— ... Notre hôte dit qu’il préfère être seul. L’amour de la
solitude est la caractéristique du sage. Nous ne devons pas
l’ennuyer plus longtemps. Viens.
— Comment... comment ? Tu... tu...
— Il y a quelque chose qui ne va pas ?
— Qui t’a parlé d’emmener Otsū, affreux minus ?
Takuan croisa les bras.
— Je me suis rendu compte avec les années que peu de
prêtres ou de moines étaient particulièrement beaux. Peu de
samouraïs aussi, d’ailleurs. Vous, par exemple.
Les yeux du capitaine manquèrent jaillir de leurs orbites.
— Quoi ?
— Avez-vous examiné votre moustache ? Je veux dire : avezvous
jamais vraiment pris le temps de la regarder, de l’évaluer
d’une manière objective ?
— Salaud ! cria le capitaine en tendant la main vers son
sabre appuyé contre le mur. Prends garde à toi !
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