La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Oh ! s’exclama-t-il avec enjouement, j’ai cru sentir
quelque chose de bon ! L’on vend des palourdes grillées dans
cette maison de thé, là-bas, près de la plage. Allons donc en
déguster.
Ni la mère, ni le fils ne manifestèrent beaucoup
d’enthousiasme, mais l’oncle Gon parvint à les entraîner à la
guinguette abritée de minces stores de roseaux. Tandis que les
deux autres s’installaient sur un banc, dehors, il entra et revint
avec du saké.
Il en offrit une coupe à Osugi en disant avec amabilité :
— Voilà qui remontera un peu le moral de Matahachi. Peutêtre
es-tu un peu trop dure envers lui.
Osugi détourna les yeux et répliqua sèchement :
— Je ne veux rien boire.
L’oncle Gon, pris à son propre piège, tendit la coupe à
Matahachi qui, bien que toujours à rebrousse-poil, entreprit
d’en vider trois jarres aussi vite qu’il put, sachant parfaitement
que cela ferait blêmir sa mère. Lorsqu’il en demanda une
quatrième à l’oncle Gon, Osugi fut dans l’incapacité de se
contenir plus longtemps.
— Assez ! gronda-t-elle. Ce n’est pas un pique-nique, et nous
ne sommes pas venus ici pour nous enivrer ! Et prends garde à
toi aussi, oncle Gon ! Tu es plus vieux que Matahachi, et devrais
être plus raisonnable.
L’oncle Gon, aussi mortifié que si lui seul avait bu, tenta de
se cacher la figure en se passant les mains dessus.
— Oui, tu as parfaitement raison, dit-il avec humilité.
Il se leva et s’éloigna de quelques pas.
Alors, cela commença pour de bon car Matahachi avait
piqué au vif le violent, anxieux mais aigre sentiment maternel
d’Osugi, et il n’était pas question qu’elle attendît le retour à
l’auberge. Elle l’attaqua furieusement, sans se soucier d’être
entendue par les autres consommateurs. Jusqu’à ce qu’elle eût
terminé, Matahachi la regarda fixement avec une expression de
désobéissance maussade.
— Très bien, dit-il. Si je comprends bien, tu as décrété que je
suis un ours ingrat et sans amour-propre. Je me trompe ?
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