La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

visage s’était déjà évanoui comme un poisson disparaît dans la
mer. Oublieuse de tout ce qui l’entourait, elle s’élança vers la
porte du temple en criant :
— Takezō ! Takezō !
Le courroux de la douairière
La famille de Matahachi, les Hon’iden, étaient les fiers
membres d’un groupe de nobles ruraux qui appartenaient à la
classe des samouraïs mais travaillaient aussi la terre. Le
véritable chef de la famille était sa mère, une femme d’un
incorrigible entêtement nommée Osugi. Bien qu’elle approchât
de la soixantaine, elle menait chaque jour aux champs sa famille
et son personnel, et travaillait aussi dur que n’importe lequel
d’entre eux. A l’époque des plantations, elle sarclait les champs,
et, après la moisson, battait l’orge en la foulant aux pieds.
Quand le crépuscule la forçait à cesser de travailler, elle trouvait
toujours quelque chose à jeter sur son dos courbé, et à rapporter
à la maison. Souvent, c’était une charge de feuilles de mûrier si
grosse que son corps, presque plié en deux, était à peine visible
dessous. Le soir, on la trouvait d’ordinaire occupée à soigner ses
vers à soie.
L’après-midi de la fête des fleurs, Osugi leva les yeux de son
ouvrage dans le plan de mûriers pour voir son petit-fils accourir
pieds nus à travers champ.
— D’où viens-tu, Heita ? demanda-t-elle sans douceur. Du
temple ?
— Ouh-houh.
— Otsū y était-elle ?
— Oui, répondit-il, tout excité, encore hors d’haleine. Et elle
portait une très jolie obi. Elle aidait pour la fête.
— As-tu rapporté du thé doux et un charme pour éloigner
les insectes ?
— Ounh-ounh.
Les yeux de la vieille femme, généralement cachés parmi les
plis et les rides, s’ouvrirent tout grands d’irritation.
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