La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Otsū, assise au bord de la véranda, accoudée à une table
basse à écrire, regardait le ciel depuis le matin. Sous le pignon,
une plaque de bois portait, en caractères blancs, l’inscription :
« Ermitage de la Lune de montagne. » Cette petite chaumière
appartenant à un membre du clergé du Ginkakuji avait été
prêtée à Otsū, sur la requête du seigneur Karasumaru.
Jōtarō se laissa tomber sur une touffe de violettes en fleurs,
et se mit à éclabousser des pieds dans le ruisseau pour en laver
la boue. L’eau, qui coulait droit du jardin du Ginkakuji, était
plus pure que de la neige fraîche. « Cette eau est glacée »,
remarqua-t-il en fronçant le sourcil, mais la terre était chaude et
il se sentait heureux d’être vivant, dans ce bel endroit. Les
hirondelles chantaient comme si elles aussi se réjouissaient de
ce beau jour. Jōtarō se leva, s’essuya les pieds dans l’herbe, et se
rendit à la véranda.
— ... Vous ne vous ennuyez pas ? demanda-t-il.
— Non ; j’ai de nombreux sujets de réflexion.
— Ça vous ferait plaisir, d’apprendre une bonne nouvelle ?
— Laquelle ?
— Au sujet de Musashi. J’ai entendu dire qu’il n’est pas
tellement loin d’ici.
— Où ?
— Depuis des jours et des jours, je demande partout si l’on
sait où il se trouve, et aujourd’hui j’ai appris qu’il séjourne au
Mudōji, sur le mont Hiei.
— Dans ce cas, je suppose que tout va bien pour lui.
— Sans doute, mais je crois que nous devrions y aller sans
tarder, avant qu’il ne s’en aille. J’ai faim. Pourquoi ne pas vous
préparer pendant que je mange quelque chose ?
— Il y a des boulettes de riz enveloppées de feuilles. Elles
sont dans cette boîte, là-bas. Sers-toi.
Quand Jōtarō eut fini ses boulettes, Otsū n’avait pas bougé
de la table.
— Qu’est-ce qui se passe ? demanda-t-il en la considérant
d’un œil soupçonneux.
— Je ne crois pas que nous devrions y aller.
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