La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

— Cela veut-il dire qu’une femme comme moi a tort
d’exister ? Parce que cela risque de nuire à Musashi ?
— Ne déforme pas mes paroles. Je ne parlais pas de ça.
Pourtant, quel que soit ton amour pour Musashi, il ne s’enfuit
pas moins, n’est-ce pas ? Et m’est avis que tu ne l’attraperas
jamais !
— Je ne fais pas tout cela pour le plaisir. Je ne puis m’en
empêcher. J’aime Musashi !
— Je ne te vois pas de quelque temps, et la première chose
que j’apprends, c’est que tu te conduis comme toutes les autres
femmes !
— Mais ne comprends-tu donc pas ?... Ah ! tant pis, n’en
parlons plus. Un prêtre aussi intelligent que toi ne
comprendrait jamais les sentiments d’une femme !
— Je ne sais que répondre à cela. C’est vrai, pourtant : les
femmes me plongent dans la perplexité.
Otsū se détourna de lui en disant :
— Allons, Jōtarō !
Sous les yeux de Takuan, tous deux commencèrent à
descendre une route latérale. Le moine en arriva à la triste
conclusion qu’il n’y avait plus rien à faire. Il rappela la jeune
fille :
— Avant de t’en aller seule, ne feras-tu pas tes adieux à
Sekishūsai ?
— Je lui ferai mes adieux dans mon cœur. Il sait que de
toute façon, je n’ai jamais eu l’intention de rester aussi
longtemps chez lui.
— Réfléchis.
— Réfléchir à quoi ?
— Eh bien, la vie était agréable dans les montagnes du
Mimasaka, mais elle est agréable ici aussi. C’est paisible, et la
vie est simple. Au lieu de te lancer dans le monde ordinaire,
avec toutes ses misères et ses épreuves, j’aimerais te voir vivre à
l’écart, en paix, au milieu de ces montagnes et de ces ruisseaux,
comme ces rossignols que nous entendons chanter.
— Ha ! ha ! ha ! Grand merci, Takuan !
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