La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Alors, dominant le bruit de l’eau, il entendit la voix de
Musashi. Les paroles n’étaient pas claires. Il supposa qu’il
s’agissait d’un sûtra, mais... peut-être étaient-ce des jurons
furieux de récrimination contre soi-même.
La voix était pleine de force et de vie. Les larges épaules et le
corps musclé de Musashi respiraient jeunesse et vigueur,
comme si son âme purifiée se trouvait maintenant prête à
commencer une vie nouvelle.
Jōtarō eut le sentiment que le péril, — quel qu’il fût – était
passé. Tandis que la lumière du couchant créait un arc-en-ciel
au-dessus des chutes, il appela : « Otsū ! » et osa espérer qu’elle
n’avait quitté le flanc de falaise que parce qu’elle croyait que
Musashi ne courait pas un réel danger. « Si elle a confiance, il
n’est pas en danger, se dit-il, et je n’ai pas à m’inquiéter. Elle le
connaît mieux que je ne le connais, jusqu’au fond de son
cœur. »
Jōtarō descendit à bonds légers jusqu’à la rivière, trouva un
endroit resserré, le franchit et grimpa sur l’autre rive. Comme il
s’approchait en silence, il vit Otsū à l’intérieur de la hutte,
blottie par terre et serrant contre elle le kimono et les sabres de
Musashi.
Jōtarō sentit que les larmes de la jeune fille, qu’elle ne
faisait aucun effort pour dissimuler, n’étaient pas des larmes
ordinaires. Et sans vraiment comprendre ce qui se passait, il en
saisit l’importance pour Otsū. Au bout de deux minutes, il revint
furtivement à l’endroit où la vache reposait dans l’herbe
blanchâtre, et s’étendit à côté d’elle.
« A cette vitesse, jamais nous n’arriverons à Edo », se dit-il.
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