La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

effroyablement fiers de leur rang mais cela ne tirait pas à
conséquence : ils n’avaient pas d’argent. En leur distribuant
assez d’or pour les satisfaire, en prenant part à leurs élégants
passe-temps, en affichant de la déférence envers leur rang, en
flattant leur amour-propre on les pouvait manipuler comme des
marionnettes. Nul ne s’y entendait mieux que Shōyū.
La lumière dansait gaiement sur le shoji de l’antichambre
du salon du seigneur Karasumaru tandis que Shōyū tâtonnait
pour l’ouvrir. Brusquement, on ouvrit la porte de l’intérieur.
— Comment, Shōyū, c’est vous ! s’exclama Takuan Sōhō.
Shōyū écarquilla les yeux, d’étonnement d’abord, puis de
joie.
— Bon prêtre, bredouilla-t-il, quelle agréable surprise ! Vous
étiez là tout le temps ?
— Et vous, mon bon monsieur, vous étiez là tout le temps ?
répliqua Takuan en le contrefaisant.
Il entoura de son bras le cou de Shōyū, et tous deux
s’étreignirent en ivrognes, comme des amoureux, barbe contre
barbe.
— Ça va, vieux chenapan ?
— Oui, vieille fripouille. Et toi ?
— J’avais grande envie de te voir.
— Moi aussi.
Les deux hommes n’attendirent pas la fin de ces salutations
attendries pour s’entre-tapoter la tête et s’entre-lécher le nez.
Le seigneur Karasumaru détourna son attention de
l’antichambre pour s’adresser, avec un sourire sardonique, au
seigneur Konoe Nobutada, assis en face de lui :
— Ha ! ha ! ha ! Je m’y attendais : voici l’homme qui fait du
bruit.
Karasumaru Mitsuhiro était jeune encore, trente ans peutêtre.
Même s’il n’avait pas été vêtu de manière impeccable, il
aurait eu l’air aristocratique : il était beau, le teint clair, les
sourcils épais, les lèvres cramoisies, les yeux intelligents. Bien
qu’il donnât l’impression d’être un homme très doux, sous la
surface polie se cachait un fort tempérament alimenté par du
ressentiment accumulé contre la classe militaire. Souvent, on
l’avait entendu dire : « A notre époque où les guerriers seuls
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