La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

débuté comme une petite plaisanterie prenait un tour plus
sérieux.
— Ma parole, dit Shōyū, nous devrons faire plus attention la
prochaine fois. Ils doivent avoir été surpris. Sûrement, ils ne
pouvaient savoir que nous serions ici ce soir.
Espérant encore l’emporter, Shōyū ouvrit la boîte et déplia
la réponse. A sa consternation, il ne vit qu’un morceau de papier
de couleur crème où rien n’était écrit.
Croyant avoir laissé tomber quelque chose, il chercha des
yeux, autour de lui, une deuxième feuille, puis regarda de
nouveau dans la boîte.
— ... Qu’est-ce que cela veut dire, Sumigiku ?
— Je n’en ai aucune idée. Le seigneur Kangan m’a tendu la
boîte en me disant de vous la remettre.
— Se paie-t-il notre tête ? Ou notre poème était-il trop
habile pour lui, et lève-t-il le drapeau blanc de la reddition ?
Shōyū avait coutume d’interpréter les événements à sa
propre convenance, mais, cette fois, il semblait incertain. Il
tendit le papier à Kōetsu en lui demandant :
— ... Qu’en pensez-vous ?
— Je crois qu’il veut que nous le lisions.
— Lire une feuille de papier blanc ?
— Je croirais volontiers que cela peut s’interpréter d’une
façon quelconque.
— Vraiment ? Qu’est-ce que cela pourrait bien vouloir dire ?
Kōetsu réfléchit un moment.
— La neige... la neige couvrant tout.
— Hum... Peut-être avez-vous raison.
— En réponse à notre demande d’un cerisier Yoshino, cela
pourrait vouloir dire :
Si vous contemplez la neige
Et emplissez de saké votre coupe,
Même sans fleurs...
En d’autres termes, il nous dit que puisqu’il neige ce soir,
nous devrions ne plus penser à l’amour, ouvrir les portes et
admirer la neige en buvant. C’est du moins mon impression.
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