La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

La pivoine était la reine des fleurs, assurait la jeune femme.
Peut-être n’était-il que naturel que ses branches flétries eussent
une qualité que l’on ne trouvait pas au bois ordinaire, tout
comme certains hommes avaient une valeur que les autres ne
possédaient pas.
— ... Combien existe-t-il d’hommes dont le mérite subsiste
une fois que les fleurs se sont fanées ? rêvait-elle.
Avec un sourire mélancolique, elle répondait à sa propre
question :
— ... Nous autres humains ne fleurissons que dans notre
jeunesse, puis nous devenons avant même de mourir des
squelettes desséchés, sans parfum.
Un peu plus tard, Yoshino dit :
— ... Je regrette de n’avoir rien de plus à vous offrir que le
saké et le feu, mais du moins y a-t-il du bois, assez pour durer
jusqu’au lever du soleil.
— Ne vous excusez pas. C’est un festin de roi.
Shōyū, bien qu’habitué au luxe, était sincère dans son éloge.
— Je vais vous faire une demande, dit Yoshino. Voulez-vous,
je vous prie, écrire quelque chose en souvenir de cette soirée ?
Tandis qu’elle préparait l’encre, les fillettes déployaient
dans la pièce voisine un tapis de laine, et disposaient plusieurs
feuilles de papier à écrire chinois. Fait de bambou et de mûrier,
il était robuste et absorbant, parfait pour les inscriptions
calligraphiques.
Mitsuhiro, jouant le rôle de l’hôte, se tourna vers Takuan et
dit :
— Bon prêtre, puisque cette dame le requiert, voulez-vous
écrire quelque chose d’approprié ? Ou peut-être devrions-nous
d’abord le demander à Kōetsu ?
Kōetsu se déplaça en silence, à genoux. Il prit le pinceau,
réfléchit un moment, et dessina une fleur de pivoine. Au-dessus
d’elle, Takuan écrivit :
A quoi bon m’accrocher à
Une vie si éloignée de
La beauté et de la passion ?
Les pivoines, bien que jolies,
Perdent leurs brillants pétales et meurent.
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