La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Elle essayait encore de le cajoler ; il se défendait comme un
homme attaqué par un essaim d’abeilles.
— Oui, et je vous en suis très reconnaissant. Aucun de nous
deux n’oubliera jamais combien vous avez été bonne, de nous
recevoir chez vous et tout.
— Je ne parle pas de ça, Takezō. Je parle de mes sentiments
de femme... du tendre et doux sentiment que j’ai pour toi.
— Un instant ! s’écria-t-il avec un sursaut. Je vais allumer la
lampe !
— Oh ! comment peux-tu être si cruel ? pleurnicha-t-elle en
essayant de le reprendre dans ses bras.
— Ne me touchez pas ! cria-t-il avec indignation. Arrêtez...
je parle sérieusement !
Quelque chose dans sa voix, quelque chose d’intense et de
résolu, effraya Okō au point qu’elle suspendit ses assauts.
Takezō, les membres en coton, claquait des dents. Jamais il
n’avait rencontré un aussi redoutable adversaire. Même alors
qu’il regardait les chevaux galoper tout près de lui à Sekigahara,
son cœur n’avait pas autant battu la chamade. Il se
recroquevillait dans un angle de la pièce.
— ... Allez-vous-en, je vous en prie, supplia-t-il. Retournez
dans votre chambre. Sinon, j’appelle Matahachi. Je réveille
toute la maisonnée !
Okō ne bougeait pas. Elle était là, dans l’obscurité,
haletante, à le regarder fixement de ses yeux rétrécis. Elle
n’entendait pas essuyer une rebuffade.
— Takezō, roucoula-t-elle à nouveau, ne comprends-tu pas
ce que je ressens ?
Il ne répondit pas.
— ... Ne le comprends-tu pas ?
— Si, mais comprenez-vous ce que je ressens moi, à être
surpris dans mon sommeil, épouvanté et déchiré dans
l’obscurité par une tigresse ?
Ce fut son tour à elle de se taire. Un chuchotement bas,
presque un grondement, sortit des profondeurs de sa gorge. Elle
détacha furieusement chaque syllabe :
— Comment peux-tu me plonger à ce point dans
l’embarras ?
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