La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Tōji sauta en arrière, et jeta un regard dans le sombre
réduit ; le sol couvert de vieilles nattes en lambeaux, il était
aussi différent des agréables pièces du devant que la nuit l’est
du jour. Vautré par terre, une poignée de sabre gisant à la diable
en travers du ventre, il y avait là un samouraï mal tenu dont les
vêtements et l’aspect d’ensemble ne laissaient aucun doute :
c’était l’un des rōnins que l’on voyait souvent rôder, oisifs, dans
les rues et les ruelles. La plante de ses pieds sales fascinait Tōji.
Sans faire aucun effort pour se lever, il restait couché là, hébété.
— Oh ! excusez-moi, dit Tōji. Je ne savais pas qu’il y avait
un client là-dedans.
— Je ne suis pas un client ! vociféra l’homme en direction
du plafond.
Il puait le saké ; Tōji avait beau ignorer complètement qui
cela pouvait bien être, il était sûr que l’homme souhaitait le voir
au diable.
— Excusez-moi de vous avoir dérangé, se hâta-t-il de dire, et
il se détourna pour s’en aller.
— Une seconde ! fit l’homme avec rudesse en se soulevant
légèrement. Ferme la porte avant de partir !
Saisi par sa grossièreté, Tōji obéit et s’éloigna.
Presque aussitôt, il fut remplacé par Okō. Sur son trente et
un, il sautait aux yeux qu’elle voulait faire la grande dame.
Comme si elle grondait un enfant, elle dit à Matahachi :
— Allons, après qui en as-tu encore ?
Akemi, sur les talons de sa mère, demanda :
— Pourquoi ne viens-tu pas avec nous ?
— Où ça ?
— Voir l’Okuni Kabuki.
La bouche de Matahachi grimaça de répugnance.
— Quel mari voudrait se faire voir en compagnie d’un
homme qui court après sa femme ? demanda-t-il avec
amertume.
Okō eut l’impression de recevoir une gifle. Les yeux
étincelants de colère, elle dit :
— Qu’est-ce que tu racontes ? Insinuerais-tu qu’il y a
quelque chose entre Tōji et moi ?
— Qui a dit une chose pareille ?
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