La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

l’autre la mort. Il considérait Denshichirō comme un
gigantesque bloc de pierre, une présence accablante. Le nom du
dieu de la guerre, Hachiman, lui traversa l’esprit.
« Sa technique est meilleure que la mienne », se dit avec
impartialité Musashi. Il avait eu le même sentiment d’infériorité
au château de Koyagyū quand les quatre principaux hommes
d’épée de l’école Yagyū l’avaient encerclé. Il en allait toujours
ainsi lorsqu’il affrontait des hommes d’épée des écoles
orthodoxes, car sa propre technique était sans forme ni raison,
— rien de plus, à la vérité, qu’une méthode du type « marche ou
crève ». Les yeux fixés sur Denshichirō, il voyait que le style que
Yoshioka Kempō avait créé et consacré sa vie à développer était
à la fois simple et complexe, bien ordonné, systématique, et
qu’on ne pouvait le dominer par la force brutale ou le courage
uniquement.
Musashi veillait à ne faire aucun mouvement inutile. Sa
tactique primitive refusait d’entrer en jeu. Dans une mesure qui
le surprit, ses bras se rebellaient contre le fait d’être étendus. Le
mieux qu’il pouvait faire était de garder une attitude
conservatrice, défensive, et d’attendre. Ses yeux rougissaient à
guetter une ouverture, et il priait Hachiman de lui accorder la
victoire.
A mesure que son excitation croissait, son cœur se mettait à
battre la chamade. S’il avait été un homme ordinaire, il eût
risqué d’être aspiré dans un tourbillon de confusion, et de
succomber. Mais il garda la tête froide, secouant son sentiment
d’insuffisance comme s’il ne se fût agi que d’un peu de neige sur
sa manche. Son aptitude à dominer cette exaltation nouvelle
résultait du fait qu’il avait déjà survécu à plusieurs rencontres
avec la mort. Maintenant, il avait l’esprit pleinement éveillé,
comme si l’on avait écarté un voile de devant ses yeux.
Silence de mort. La neige s’accumulait sur les cheveux de
Musashi, sur les épaules de Denshichirō.
Musashi ne voyait plus devant lui un gros bloc de pierre.
Lui-même n’existait plus en tant que personne distincte. Il avait
oublié sa volonté de vaincre. Il voyait la blancheur de la neige
tomber entre lui-même et l’autre homme, et l’esprit de la neige
était aussi léger que le sien propre. L’espace paraissait
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