La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

proie des flammes. Quatre décennies avaient passé ; l’on avait
reconstruit l’édifice principal et un certain nombre de temples
secondaires ; pourtant, le souvenir de cette nuit ensevelissait la
montagne à la façon d’un linceul. La fondation était maintenant
privée de ses pouvoirs temporels, et les prêtres consacraient de
nouveau leur temps à des tâches religieuses.
Situé sur le pic le plus méridional, ayant vue sur les autres
temples et sur Kyoto même, il y avait un petit temple écarté, le
Mudōji. Le silence était rarement rompu par des sons moins
paisibles que le murmure d’un ruisseau ou le gazouillis des
petits oiseaux.
Des profondeurs du temple venait une voix masculine
récitant les paroles de Kannon, la déesse de la Miséricorde,
suivant la révélation du sûtra du Lotus. La psalmodie s’élevait
progressivement puis, comme si le chantre avait soudain repris
ses esprits, retombait.
Sur le sol d’un noir de jais du corridor s’avançait un acolyte
en robe blanche, porteur, à hauteur de l’œil, d’un plateau sur
lequel on avait disposé le maigre repas végétarien que l’on a
coutume de servir dans les établissements religieux. Il entra
dans la salle d’où venait la voix, posa le plateau dans un angle,
s’agenouilla poliment et dit :
— Bonjour, monsieur.
Légèrement penché en avant, absorbé dans sa tâche, l’hôte
n’entendit pas le salut du jeune garçon.
— ... Monsieur, dit l’acolyte en élevant un peu la voix, je
vous apporte votre déjeuner. Je le laisse ici, dans le coin, si cela
vous convient.
— Oh ! merci, répondit Musashi en se redressant. C’est fort
aimable à vous.
Il se tourna et s’inclina.
— Désirez-vous déjeuner maintenant ?
— Oui.
— Alors, je vous sers votre riz.
Musashi accepta le bol de riz et se mit à manger. L’acolyte
regarda fixement d’abord le bloc de bois à côté de Musashi, puis
le petit couteau derrière lui. Des copeaux et des éclats de bois de
santal blanc, parfumé, jonchaient la pièce.
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