La pierre et le sabre - Eiji Yoshikawa

Elle sourit en montrant ses fossettes, et Musashi, par
inadvertance, fit « oui » de la tête. Satisfaite de ce signe, elle
disparut dans la boutique.
S’il voulait s’enfuir, c’était le moment. Son esprit le lui
disait, mais son corps se trouvait encore entravé par les jolies
fossettes et les yeux suppliants d’Otsū. Qu’elle était donc
charmante ! Certes, personne au monde, à l’exception de sa
sœur, ne l’aimait à ce point. Et elle ne lui déplaisait pas.
Il regarda le ciel, il regarda l’eau, désespérément agrippé au
parapet, troublé, confus. Bientôt, de minuscules morceaux de
bois, tombés du pont, se mirent à flotter dans le courant.
Otsū reparut sur le pont ; elle portait des sandales neuves en
paille, des guêtres jaune clair et un grand chapeau de voyage,
attaché sous le cou par un ruban cramoisi. Jamais elle n’avait
été plus belle.
Mais Musashi avait disparu.
Elle poussa un cri d’étonnement, et fondit en larmes. Puis
son regard tomba sur l’endroit du parapet d’où les copeaux de
bois s’étaient détachés. Là, gravé avec la pointe d’un poignard,
un message se lisait clairement : « Pardonne-moi. Pardonnemoi.
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